pequeñas palabras

2011-12-09T12:11:00.001+01:00

En cualquier ciudad como en ... Barcelona

1.2

La vida es demasiado corta para beber mal vino.

2011-11-23T21:26:00.000+01:00

En cualquier ciudad como en… Barcelona

El Reflejo

Muchas veces veo a personas a las que sin más, abofetearía. Acostumbra a pasarme con gente con la que comparto a diario los trayectos de ida y vuelta a villa Lebou y con los que, quiera o no quiera, he establecido una relación de indiferente dependencia. Recuerdo con especial cariño a una chica con la que compartí asiento durante dos años y que se libro del bofetón porque por suerte o por desgracia, no me crie en una cueva.

Ella, así la llamaré, era muy ordenada y su ritual viajero, mi pesadilla. Una a una se iba quitando, doblando y dejando sobre el regazo sus prendas de abrigo, cada día el mismo orden, la misma secuencia. Después, abría su impoluto bolso y del tercer bolsillo interior derecho sacaba los auriculares que llevaba en una funda, doblados perfectamente y con el hierro de fábrica que es igualito al del Pan Bimbo ¡Y que no hay persona mentalmente sana que conserve una vez estrenado el chisme! Bien, después de eso guardaba el hierrito en la funda, la funda en el tercer bolsillo interior derecho y del mismo sacaba otra funda con el reproductor de MP3 que aún conservaba el plástico protector de la pantalla. El volumen ni muy alto, ni muy bajo, pose y peinados perfectos y cero expresiones en el rostro que me hiciera percibir un ápice de imperfección en ella, en cambio, yo era la viva imagen de la desesperación. Con el rostro desencajado me preguntaba día tras día que había hecho yo para merecer semejante sádica enfrente.

Con que ganas le hubiera revuelto la ropa, el pelo, coger aquel bolso y blandirlo al aire y en un alarde de humanidad totalmente justificado gritarle ¡Niña, a las muñecas lo primero que se les hacía era quitarles el precinto del pelo! Por desgracia yo me fui de Barcelona y allí terminó nuestro idilio pero en aquella relación, yo iba muy en serio, os lo aseguro.

En estos días me he releído un viejo libro en el que narra la creencia de los aborígenes australianos que afirman que cuando te sientas en un círculo, aquel que tienes sentado frente a ti es tu reflejo en la vida. A mi mente volvió ella y el escepticismo de la afirmación aborigen pero ¿Fue sólo cuestión de tiempo que esta afirmación no se cumpliera?¿y si ella fuera mi reflejo invertido?¿si era taaannnn ordenada era para reflejar mi propio caos? El caso es que desde que sé de semejante creencia cuido mucho frente a quien me siento y debo reconocer que la cosa no va demasiado bien, y lo intento, no os vayáis a creer. Con ojo avizor busco a la persona adecuada con la que compartir viaje pero entre los habituales no hay mucho donde escoger y estos últimos días me he visto “reflejada” en una “distraída”, una borracha, una sumisa y un sinfín de reflejos a cual más fustigador.

Por suerte la terapia es caduca y a cada viaje nuevas oportunidades ¿pero qué ocurre con aquellos con los que vivimos de frente? ¿Acabamos siendo el reflejo de nuestras relaciones? Si dos personas comparten vida ¿acaban compartiendo características comunes? Es una ciencia cierta que ciertas parejas acaban pareciéndose físicamente y que aquellos que creyeron nunca cambiar se rinden al “reflejo” de su amor ¿pero es el Reflejo una condición escogida o bien una inevitable profecía? ¿Dejamos de ser lo que somos por ser aquellos que reflejamos?

Yo por mi parte seguiré cuidando que mi “reflejo” sea sólo mío, y si el sucumbir es inevitable, al menos, que se me vea estupenda.

2011-11-11T11:33:00.010+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Al otro lado de la cama

Se de un bar en mi ciudad que, en un claro ejemplo de bipolaridad comercial, pasa del diurno Bareto al nocturno Rabote con un simple cambio de prioridad. Si en el diurno Bareto se sirven cafés, cañas y donuts, al nocturno Rabote le toca hacer honor a su nombre dejando a los Itos en la acera y llenándose de Otes hasta donde alcanza la vista. Es fantástico.

Con semejante descubrimiento no puedo sino preguntarme ¿sabrán los fieles del Bareto la existencia de su alter ego nocturno? Y en caso de descubrirlo ¿Le seguirán teniendo en tan buena consideración después del despertar? ¿Y nosotros mismo? ¿Seriamos capaces de aceptar al Rabote que todos llevamos dentro?

Nunca me había planteado si yo sería capaz de semejante aceptación, hasta que una nocturna sobremesa y vinos de la región me ofrecieron la posibilidad de poner a prueba mi honestidad. Pues quien me iba a decir a mí que soy genéticamente perfecta para aceptar sin inmutarme el lado más oscuro de los humanos conocidos, vaya que no Rabote ajeno que me sorprenda.

Supongo que ayuda el hecho de haber crecido en cuna mafiosa y a la convicción de que todo el mundo tiene algo que ocultar. Sinceramente, me llena de tranquilidad saber que entre mis amigos tengo a yonquis, putas, puteros, delincuentes, infieles y a los más acérrimos libertinos. Ai de los libertinos amigos, con todo ese amor para repartir en dosis individuales, dobles o en una gran puesta en común. De su amplitud y libertad sexual hago mi referente ya que me obliga, como mínimo, a poner en perspectiva la simplicidad de mi existencia y a darle a las cosas, una vez más, la importancia que merecen.

Aquellos que nos rodean y a los que creemos conocer se mueven entre las aguas de lo público y lo oscuro poniéndonos a todos, al fin y al cabo, bajo el mismo rasero de humanidad. ¿Pero qué ocurre si centralizamos la teoría al otro lado de la cama? ¿Aceptaríamos con la misma naturalidad el Rabote del amado? ¿O preferíamos aferrarnos a la ceguera del “él/ella nunca lo haría”?

Supongo que la subjetividad de la moralidad juega en este caso el poder de aceptación y que el amor puesto a prueba pinta de gris lo más oscuro, pero ¿por mucho que pintemos, seguiríamos viendo y sintiendo lo mismo? ¿O ponerle cara amada a la oscuridad, aniquila al amor? ¿Preferimos vivir en un eterno Bareto o por el contrario nos da vidilla un buen Rabote?

Personalmente prefiero pensar que en mi cama no todo lo que veo es lo que hay pero si todo lo que conozco y que aunque duerma junto a un cielo a veces negro, siempre puedo pintarle un mar de estrellas.

2011-08-04T14:09:00.008+02:00

En cualquier ciudad como en… Barcelona

Tres horas y una verdad

Nunca he sabido gestionar demasiado bien el poder de la fe, es decir, que soy de mal conformar. La vida me lanza sin piedad torpedos vitales de madurez que resignados los demás, a mi me provocan unos rebotes prodigiosos por considerar, que ni el tiempo, ni el lugar son los apropiados. Sin embargo, llegan momentos donde nada puede evitar la masacre y ahí estas tu, rodeada de realidad en el lugar menos adecuado esperando que, por esta vez, no te estalle en plena cara, o en este caso, en pleno concierto.

Acudir a un concierto es una de mis válvulas de escape favoritas porque no existe lugar más políticamente correcto donde poder gritar, sudar y desafinar tanto como te plazca y si además es a buen ritmo mejor que mejor. No obstante debo reconocer que esta vez había algo extraño en el ambiente, un no sé qué que qué sé yo cósmico inquietante y eso no era más que la Realidad.

La primera vez que la note fue en el coche de camino al evento cuando, vestidas como rockeras de pro, gire el rostro 90º y por el rabillo de reojo vi la primera señal: La sillita del bebé. Donde antes habían trenchs, Marie Claires y muestras de Channel, ahora gobierna el trono del rey de la casa y juro haber visto a la Realidad sentada a su lado gritándonos ¡Conductora eres mamá, eres mamá! ¿Y tú? ¿Porque demonios tienes otro perro? ¡Ten un bebé! Ante semejante bofetada, me gire, subí el volumen y la ignore descaradamente.

Una vez dentro del concierto pensé que ya estábamos a salvo porque allí la Realidad no puede entrar por exceso de sueños y porque una vez suena la música trabajamos arduamente para volver a los 15 cuando entre yo y mis dos compañeros de delirio superamos el siglo. Pero no, porque si te sabes TODAS las canciones, reconoces todas las variaciones, acordes y bailes del directo y a la segunda canción ya tienes al páncreas pidiendo clemencia, chica has visto muchos conciertos y en consecuencia, los del escenario también.

Nunca está de más saber que la cirugía estética es como la alta costura, hay que saber llevarla. Y es que la línea que te separa de parecer un Basset Hound (ese es mi nuevo perro) de ser un cañonazo for ever es muy fina, y aquel día, en aquel concierto, tenía la variedad que no el gusto de semejante rotundidad.

Sin embargo, no fue la sillita, ni el botox, ni siquiera el planteamiento de los ejercicios de Kegel Como una necesidad al aterrizaje lo que me hizo detener mi sueño rockero en seco. Fue ella, la mujer de 40 años que de repente vi bailando a unos metros de mí. Pantalón al sobaco, jersey con hombreras, bolso cruzado y victorias como atuendo envolvían una pose lúdico-festiva de aquellas tan propias como diabólicas. Porque vamos a ver, separar ligeramente las piernas, poner el culo en pompa y levantar dos veces cada pie acompañando semejante aberración de una palmada a destiempo no es bailar!! Y es una desfachatez y un insulto a la humanidad usar la misma “coreografía” tanto para un rotundo Living on a Prayer como para Paquito el chocolatero!! Amos hombre. Saltar y gritar, saltar y gritar señora, inténtelo, se lo suplico, no es tan complicado.

Por suerte, no fui la única que en fijarse en aquello, y si en su momento S. y yo nos prometimos mutilarnos mutuamente si llegábamos a no vestirnos acorde a nuestra edad, esta vez el juramento fue sentencia a un veredicto de pena de muerte.

Dicen algunos que las niñas maduran antes y mucho me temo que de ahí deriva el problema ¿Por qué? ¿Porque las mujeres llegadas a cierta edad debemos acogernos al decálogo de la buena mujer adulta? ¿Porque en aquel concierto en realidad, sólo las mujeres nos cuestionábamos estar donde estábamos, y más aún, haciendo lo que hacíamos? ¿Porque a una mujer ya le vale y un hombre vive la vida?

A los varones la carencia de madurez les sirve para tildar de síndrome semejante liberación, ellos son solteros y nosotras solteronas. A mí se me pasa el arroz y él es como el buen vino. Si no tengo hijos me quedo incompleta dicen ¿y qué les pasa a ellos? ¿se les cae un huevo?. ¿Llegados a este punto debo tener fe en que la realidad me ponga en el camino recto de la madurez? ¿Qué ya está? Pues lo siento pero no. Casi siempre recuerdo muy bien cuantos años tengo y mi carnet de responsabilidades esta al completo, os lo puedo asegurar, pero a partir de ahora se me buscáis, no os olvidéis de preguntar por Pan… Petra Pan

2011-05-23T14:17:00.001+02:00

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la proximité dernière

Nunca creí que moriría como un miserable ratón. No pensé que aquí, entre hierro, piedra e indiferencia tendría lugar mi último acto. Siempre imaginé una muerte heroica, devorado por un fiero felino gigantesco después de una contienda a muerte, arrollado por la bestia tras salvar a una bella dama, pero la vida no me ha tratado bien, ni siquiera, para darme sepultura.

Cierto es que a lo largo de los años he sido bendecido con numerosos placeres, la mayoría de ellos tan viles como carnales, pero de todos ellos apenas uno o dos recuerdos que llevarle al barquero. He amado con lujuria y asiduidad enfermiza, sí señor. Obesas, flacas y alguna que otra rata pero todas ellas hermosas para mí. Diosas que llenaron frugalmente mi vacio poniendo a buen recaudo el amor para alguien que lo considerara necesario. Sí, he amado y he bebido hasta morir los elixires hechos para olvidar, pero terco se rebela el espíritu del maldito pues ni olvida, ni muere.

Ai pobre de mí, he amado, he bebido y he vivido en este mundo glorioso entre pies, vidas y llantos de gigantes tan confundidos como yo mismo. Pude irme… sí, pude irme a espacios abiertos, a noches pactadas, a naturalezas supuestas a mi condición, pero adicto al acero soy, y por ello muero.

Noto el frio que acompaña al epitafio, seré abatido y olvidado, indignado cuerpo sin historia ni gloria, pobre de ti. Yacerás ignorado hasta que el tiempo que ahora nos es negado cumpla con la cruel premisa de convertirte en aquello que dicen fuiste. No cuerpo mío, la vida no nos trató bien.

Ya veo la luz al final de túnel. Se acerca como siempre pero esta vez, la cobardía que me adora me abandona. Del latido entonces me despido más al suspiro no miento, por si este también decide, abandonarme antes de tiempo […] ¿Qué voz me habla? Omnipresente que al final de mi vida acompañas no ruegues al ratón que disculpe las molestias y cédele la muerte trágica de un gran poeta, de un valiente, de un héroe o de un anacoreta. Guillotina rápida o lento veneno poco importa cuando a ambas he abrazado tantas veces con el ánimo intacto y el ego inflado… más ahora soy viejo y por primera vez, lloro y muero sin saber porque.

Ya está aquí, ya se acerca… ahora veo a las almas que nunca creí tener cerca. Ellos me miran, yo les miro pero en sus ojos no veo asco, sino alivio. Otro ratón muerto pensaran y no me quejo pues como miserable vivo y ya como miserable… muero.

2011-03-04T11:49:00.001+01:00

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De aves y hombres

Quedarme paralizada en la butaca de un cine es algo que no acostumbra a ocurrir. Pero salir a la noche Barcelonesa sin poder articular palabra durante 10 minutos con tu compañera de trauma porque estáis en pleno estado de shock, eso sí que es algo que rara vez volveré a experimentar.

Supongo que la catarsis se acentúa por el hecho de ser un contexto como mínimo familiar y porque el tema a destripar, en este caso, es la perfección. La utópica perfección, que si a algunos lleva al extremo como sabia lección aprendida a golpe de fotograma, a los mundanos nos provoca un tenue deje de amargura. Por mucho que digamos que no existe todos la buscamos ya sea en nosotros mismos, de ahí la operación bikini, las tele tiendas, los masters, el secreto e Inditex, como en volcar su falta en los que nos rodean.

Ai hipócrita de aquel que no tenga en las personas compartidas un defectillo a pulir, una pullita que soltar o un reproche, aunque sea pequeñito, guardadito en el corazón. Queremos ser y que sean perfectos, queremos cambios y cambiar, queremos ser antes que estar y para ello no hay remordimiento si lo tildamos de amor.

Cambiante como el amor creo que es la perfección y de Rubens a Nolita tampoco han pasado tantos años, para que nos vamos a engañar. Lo que vale ahora pronto no valdrá y aquello por lo que bebíamos los vientos se convertirá en imperfecto a causa de la costumbre o el hastío, vete tú a saber. Aunque siempre quedará la esperanza de convertirlo de nuevo en perfecto. Siempre supe que Blancanieves era un poco facilona, que la bella durmiente lo que tenía era mucho cuento y que photoshop supera con creces a Lourdes, pero aún sabiéndolo, aún siendo consciente de semejante atajo de mentiras, siempre tengo que recordarme que lo que fue siempre será y que eso, es lo que me gusta.

El caso es que gracias a Chaikovski, al Enveloppé y a los espejos, una servidora ha tenido la terapia necesaria para verse tremenda y encantadoramente imperfecta, eso sí, un lago siempre será un lago y la piel … de cisne.

2011-02-14T15:47:00.006+01:00

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San Valentín ...

2011-01-27T10:36:00.002+01:00

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La Furia de Pandora

Encontrarte un Martes a las 6 de la mañana a -2, tirada en una estación porque al maquinista de tu tren no le parece suficientemente cómodo su asiento, es algo que te hace empezar el día teniendo la película “un día de furia” como dogma de vida. Que luego me dejen en tierra de nadie durante 40 minutos más tampoco ayuda la verdad y mucho menos, si tengo que vivir las enervaciones ajenas de aquellos que como yo, comparten hastío, madrugada y mala leche.

Que si señor maquinista, que quizá usted tenga toda la razón del mundo, pero hombre, las cosas así no se hacen, que eso de copiar a la elite de los cielos es muy vulgar, un poco de imaginación sublevadora … una huelga nipona nos iría de perlas, por ejemplo.

Que si señora, que usted también tiene toda la razón, que no hay derecho, que no pueden seguir tratando a la gente así, que ya está bien, diga que si señora que su tiempo no hay quien lo pague, que esto es el tercer mundo… Jesús lo que cabe en ese cuerpecito.

Si buen hombre, ya sé que la culpa es de los políticos, mucha crisis, mucha crisis ¡ladrones, que son todos unos ladrones! Y ya le digo que no le falta razón, esto en Europa no pasa ¿le digo que estamos en Europa? No, mejor no. Pues así, hora y media. Estoy por encenderme un cigarro y dejar que me persigan con antorchas y palos haber si desviando la atención…

El caso es que abrir la caja de Pandora siempre ha sido peligroso y mucho me temo que a día de hoy ya estamos en jornada de puertas abiertas, un pasen y vean, un aún hay más. La gente a pasado de estar preocupada a estar furiosa, de ir tirando a sólo ir y en este mundo del sálvese quien pueda, ni a la diosa se le escapa que quizá ha llegado el momento de echar la llave. Estamos exhaustos, perdidos y acojonados ¿Así que, qué me dices Pandora? ¿Te marcas una ERE?

2011-01-25T18:23:00.004+01:00

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1.1
A veces tengo miedo y necesito parar un poco, respirar hondo varias veces y repetirme a mi misma que todo va a estar bien.

2010-12-16T10:13:00.006+01:00

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Don't forget

2010-12-09T15:55:00.008+01:00

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Sumun Odium

Un día una bruja me dijo que yo era una criatura muy antigua, así, tal cual. No había acudido a una cita esotérica pre pagada con mi voluntad, ni yo sabía que ella era dama de magia e intuición superlativa pero me dejo a mí y a mi antigüedad presas del escepticismo más descarado que jamás haya sido capaz de demostrar. Al preguntar él porque, me dijo que mis sentimientos era demasiado profundos y que la rabia, la fuerza y el odio me mantenían protegida, pero que aquello, era bueno para mí. Evidentemente no le hice más preguntas ni ella más revelaciones, yo por miedo, y ella por respeto supongo.

De camino a casa, aparte de confirmar y reafirmar mi capacidad para meterme en situaciones surrealistas, no podía parar de darle vueltas a las palabras de aquella “bruja”. ¿Se puede ser persona de odio fácil? ¿Es el odio de verdad una protección y por tanto un buen sentimiento? Y de ser así ¿Quién es el encargado de decidir la inocuidad de lo que sentimos?

Hay personas que son de lágrima fácil, de risa fácil e incluso aquellos que se enamoran fácilmente, y si bien a tales virtudes nadie las malifica, creo injusto que al odio se le mire de reojo. Romeo decía que mucho se puede hacer con el odio, pero mucho más con el amor. Cuánta razón tenía el enamorado universal al citar en la misma frase a sendos sentimientos que comparten, a mi entender, tan fina frontera. Tampoco creo que todos los sentimientos sean buenos y entiendo que el odio no entre en el grupo de los benditos, pero me parecen más exultatemente inapropiados los celos, por ejemplo, o la mala educación.

Si del amor al odio va un paso, a la codicia se la tilda de ambición y a la envidia de admiración ¿somos lo que somos por lo que sentimos o adaptamos su nombre a quien lo siente? ¿Soy una mala persona por odiar sin actuar o puedo tildar a mi odio como una virtud a medio interpretar? ¿y el amor? ¿Es siempre un buen sentimiento o llegamos a odiar lo que amamos como evolución inequívoca del amor?

Dicen que el roce hace el cariño pero me asusta pensar que el cariño hace el odio. Muchas de las amadas fueron odiadas hasta la muerte y muchos de los que se gritan se aman con locura. Quizá la realidad es que no pueda existir un sentimiento sin el otro y yo no sea la única en encontrar fortaleza en sentimientos “inapropiados” al fin y al cabo. Lo que tengo claro es que la bruja nunca fue mal encaminada y que definitivamente con menos amor también se apaña uno ¿no?

2010-07-07T14:07:00.008+02:00

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La cuenta atrás

2010-03-30T15:15:00.006+02:00

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The mama’s lies

En los años 80 yo escuchaba a Parchís, veía pipi calzaslargas y sufría de lo lindo con Lassie y su perra vida. Más tarde, y en la era post-Naranjito, me pase a Fraggel Rock, a escuchar al gran Michael y a imitar a mi hermana mayor, sus tupes y sus hombreras.

El principio de los 90 fue el reinado de Twin Peaks, el famoso pantalón Boyfriend y el increíble atractivo que tenían, por aquel entonces, un par de gemelos cañonazos llamados Bros. Enmarcado por divertimento tengo el resto por ser una combinación casi perfecta de locuras, risas, lágrimas y agradecidas lagunas mentales.

Todas las épocas marcan un hito en nuestra vida y la gran mayoría de nosotros tenemos la suerte de poder centrar la nuestra en hechos banales que nos hacen reír o entristecernos sin mayores consecuencias. Actualmente estoy viviendo una extraña época de, llámese reflexión, llámese catatonismo cerebral, que por suerte se ve compensada por la vida de los demás. Gracias a ello y por sorpresa, he conseguido definir que es aquello que marcará esta época, el gran hito que recordaré durante mucho tiempo, y ese gran Qué no es más que la Humanización Mamaria.

Siempre había creído que el hecho de ser madre convertía a la mujer en una especie de diosa indestructible, lo que en consecuencia me convertía a mí en una arpía egoísta pro-aborto por incapacidad mental y física de dejar de quererme tanto. Su buen hacer y su entereza materna a prueba de todo me alejaba cada vez más de la divinidad presupuesta hasta que San Predictor quiso que hace 5 meses, mi mejor amiga fuera madre. Tras 9 meses de ¡Qué fuerte!, unos kilos de más y carencia absoluta de antojos (ahí el primer mito al suelo) llegó el momento del parto y con ello, el ingreso al club divino.

Pues cual fue mi sorpresa al comprobar que de divinas nada, que lo que se urde en esto de la maternidad es una ley del silencio muy mal intencionada. Una especie de conspiración genética que hace obviar la información más práctica para enaltecer típicas frases con el único objetivo de que acabemos todas cayendo en la trampa ilusoria de que esto es pan comido. Pero no lo es, porque para empezar ¿Cómo sabes que tu hijo te va a caer bien? o peor ¿y si tu le caes mal? No os conocéis de nada, pero ahí está… esperando a que tu sepas que hacer con él porque él por no saber, no sabe ni quién eres. ¿Y qué hay de la valiosa información físico/psicológica que el club de las madres mantiene bajo llave? ¡Porque esto de no avisar sobre la problemática pezonil es muy feo que lo sepáis! ¿Y esos apósitos elefantinos postparto? ¡Que vale que hay que pasar la cuarentena pero es necesario dinamitar el ego con semejante aberración, que más que una mujer te sientes como un tráiler de ausonia!¿Y no subrayar la impotencia y el sentimiento de espanto frente a un apéndice de tres kilos con nombre que no hace más que hacerte sentir un bicho raro? ¡Eso no se hace! Ah! Y pobre de ti que no te sientas como una yonki en pleno síndrome de abstinencia cuando vuelves al trabajo… porque entonces se supone que no sientes lo que hay que sentir y ¡zas! Entras en el bucle de ser o no ser… una buena madre. Eso sí, consejos a cientos. No hay nada peor que una madre primeriza frente a madres sobradas de experiencia que te invaden de posturas, acciones, medidas, cantidades y razones todas distintas pero totalmente validas a tu nuevo trabajo a perpetuidad. Además, todas confiesan en un alarde de fraternización femenina, que pasaron por lo mismo que tú [cosa que no dijeron antes no vaya a ser que…].

El caso es que para mí ha sido un alivio y una inspiración el encontrarme con una madre totalmente sincera que no sabe muy bien cómo funciona esto todavía, que no sabe si repetirá porque las ha pasado canutas y lo dice, que sigue siendo mujer e independiente por encima de todo y además, su hijo le cae genial. Y es que reza el dicho que nadie nace enseñado, ni siquiera una madre, aunque de esta, no haya más que una.

2009-10-26T12:48:00.002+01:00

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Del 1 al 21, Ingenuidad.

Dicen que 21 días es lo que necesita el cerebro para hacer de una acción concreta, un hábito. El pastor Will Bowen decidió aplicar esta teoría con sus parroquianos y propuso en sus sermones matutinos permanecer 21 días sin hablar mal de nadie, ni quejarse, ni criticar. Acabada la propuesta, envío a cada oveja a su corral y espero 21 puros y castos días para ver el resultado. Cuentan que después del celibato, los feligreses que se habían prestado al reto eran mucho más felices, más honrados y con mejor salud. Curioso.

Escéptica como soy y después de leer tan bella historia, decidí aplicarme el cuento e intentar durante 21 días gestionar, desde el punto de vista parroquial, dos de mis grandes defectos: El miedo a conducir y el pensar mal de todo el mundo. Así que aquí me tenéis, conduciendo entre temblores e intentando, y no sabéis lo que me cuesta, no fusilar mentalmente a las personas.

Debo decir que si bien el primer hándicap de mi vida evoluciona favorablemente y la decisión de no tener miedo al volante parece dar sus frutos, con la segunda parte de la terapia, la cosa no va tan bien como me esperaba. Porque me he dado cuenta de que si eliminas el mal pensar ¡te conviertes en una ingenua! ¡A mi edad! ¡Y con lo que me ha costado afinar el sentido! En fin, creo que entre el esfuerzo mental y los palos que me llevo, más que un hábito esto es una penitencia por cínica. Pero porque todo sea para ser más feliz, más honrada y con una salud de hierro, os presento un par de casos clínicos y su evolución, no vaya a ser que yo soy muy mía y además poco objetiva.

Caso 1
Localización: Tren con destino a Villa Lebou.
Sujetos: yo + parejita de enamorados (subespecie: Babosa-cariñosa).
Pensamiento Pre sermón Bowen: Si, si tú ves dándole besos a este gualtrapa que te va a salir el tiro por la culata. Si sólo hay que verle para saber que es un celoso posesivo y además gilipollas. (¡Eh! No cuenta como insulto porque es un pensamiento).
Pensamiento terapéutico: Mira como la quiere, que monos, que felices. Amor de juventud.
Realidad: El chico le decía con considerable cabreo a su “amada” que le prohibía ir al viaje de fin de curso porque seguro que allí, se liaría con cualquiera.
Resultado: 1-0 a favor de la cínica.

Caso 2
Localización: Otro tren, mismo destino.
Sujetos: yo + niña de unos 2 ó 3 años.
Pensamiento Pre sermón Bowen: Con lo cansada que estoy y encima la enana esta me va a dar el viaje.
Pensamiento terapéutico: que niña más bonita ahí sentadita con su mamá.
Realidad: 40 minutos de rabieta y gritos.
Resultado: 2-0 a favor de la cínica y unas ganas inmensas de meterle al cura yanqui el hábito por las nalgas.

Y podría seguir exponiendo casos en busca de segundas opiniones hasta cansarme porque si algo bueno te da la ingenuidad forzada, aparte de la cantidad de expresiones de sorpresa que eres capaz de combinar, es la certeza de que en mi caso, el cinismo es una cualidad mal entendida. Si es que la verdad, no sé porque me meto en experimentos clericales sin chichonera con lo fácil y predecible que es mi mundo con semejante don. Efectivo y curtidor frente a la desilusión ¿se puede pedir más?
¿Y qué hay de vosotros? ¿Os atrevéis con la teoría del 21?

P.D: Parroquia del pastor Will Bowen, algún lugar de América

Estimado señor Bowen,
Debido al trauma que sufro después de aplicar durante 15 días sus teorías, creo sinceramente que el bien pensar no está hecho para una persona de mis virtudes. Así que le mando mi renuncia a su experimento, guardándome los indecoros pensamientos que invaden mi cabeza hacia su persona para mi intimidad, que una puede ser cínica pero educada al fin y al cabo. Vaya en paz.

Atentamente
Ariel Lebou

2009-10-09T11:42:00.002+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

26 de Sepmtiembre

Soy una persona muy curiosa. Siempre he preguntado todo lo que no entendía y no entiendo, y si no me quedo satisfecha con la respuesta, vuelvo a preguntar. Evidentemente eso me trajo problemas en ciertos momentos de mi vida como en la catequesis, por ejemplo, pero también me ha dado buenos momentos y una buena capacidad de selección en cuanto a compañías se refiere. Personalmente considero que una persona ha alcanzado el nivel de amigo cuando deja de reírse de mis preguntas más sinceras.

Bien, hará unos días compartía con una amiga una interesante conversación en la que intentábamos encontrar que obras literarias definían nuestras vidas. Y si bien grandes nombres como Madame Bovary o la Casa de Bernarda Alba salieron a escena, lo cierto es que desde que ambas cruzamos la frontera de los 30, nuestras vidas han dado un giro que nos arrastra hacia otro tipo de argumentos más propios de 4 bodas y un funeral, Pequeña Miss Sunshine o los amigos de Peter, depende del día, eso sí.

Amparadas en esta nueva temática y diestras como somos en surrealismo e imaginación, no se nos abrieron los poros al recibir una “save the date” desde el otro lado del canal. Al contrario, la unión de tópicos, típicos y ladies desembocó en un ir y venir de probables historias que nos hizo reservar una buena cantidad de memoria en nuestras cámaras esperando el gran día. El gran día llegó y no decepcionó. Cierto que no vimos tantas pamelas como esperábamos, ni llegamos a presenciar los combates a silla partida que creíamos, ni tampoco disfrutamos del marinero más “picarón” de todo el ejército de la Reina Madre, pero el evento dio mucho de sí.

Después de comprobar lo divinas que estábamos y que el gusto inglés sigue siendo una asignatura pendiente, nos dimos cuenta de que una de las gracias de acudir a una boda internacional es que en algún momento te sientes como un embajador de la ONU. Entre croqueta y pincho te encuentras a España hablando animadamente con Holanda mientras Rusia y Bélgica intercambian teléfonos y tiritas, eso sin dejar de lado al país partener, que te ofrece al Gentelman y al Holligan en bandeja de plata o en gabardina, según temporada. Y si bien nunca entenderé el objetivo cultural de hacer girar una servilleta al paso de un plato, estoy segura que jamás comprenderé porque de la parte anglosajona un “viva los novios” de toda la vida sonaba continuamente como un clamor a la guerra. Supongo que ataño tal sorpresa a mi ignorancia poliglota, pero os prometo que durante todo el evento estuve esperando que alguien gritara “a la meleeeeeeeeeeeé”.

Resignada más tarde a escuchar los últimos éxitos de los playeros 80 a intervalos rumberos y comprobar que la concepción del ritmo es tan variable como los pies que lo interpretan, no pude evitar centrar mi atención en otros aspectos más subjetivos de algo tan estigmático como es una boda. Razones para casarse hay muchas, pero la tendencia actual parece centrar su significado en erradicar a los inmigrantes amorosos que invaden tan universal terreno de forma ilegal. Conseguir “los papeles” parece ser ahora la declaración amorosa más factible y si de paso hay amor, mucho mejor. Atrás han quedado los argumentos originales y padres, hipotecados y parejas de hecho se lanzan a la practicidad del matrimonio dejando a Romeo y Julieta como un par de garrulos sensibleros que además, creían en el amor eterno… pardillos. Claro que tampoco les falta razón a aquellos que consiguen los papeles post pecado concebido ya que visto lo visto, y costando lo que cuesta, son pocos los que se arriesgan a liarla en nombre de la perpetuidad.

Afortunadamente en mi ranking de bodas el amor gana 3 a 1, incluida la mía propia que fue por amor y para siempre, que queréis que os diga, aunque la pardilla se vista de seda … . Me gusta pensar que aún somos un grupo extraño que cree en el compromiso cósmico antes que en el hipotecario, que no le vemos la práctica sino la teoría a eso de colocarse el anillo, que vivimos sin pensar pero creyendo que todo esto será eterno y sólo por eso ¡que vivan los novios! Y para los del 26 de Sepmtiembre en particular ¡a la meleeeeeé!

2009-09-23T17:20:00.004+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Réquiem por Rosie

Vivo rodeada de pre y post padres. Una cantidad ingente de amigos, familiares y conocidos están de 3,5 o 6 meses, y en casos avanzados, ya tiene al sapito/ita en casa. No es que me importe, al contrario, me autoproclamo tía honorífica de todos los recién llegados y aquellos que aún están por venir con toda la ilusión que mi escepticismo alcanza.

Inmersos en esta espiral ilusoria y bien acompañados de Martinis, humo y madrugada, una asistente social, un fotógrafo y yo discutíamos sobre la franja temporal de los 2 a los 18 desde unos críticos 30. Y ya fuera porque uno los retrata, la otra les ayuda y yo los evito, no encontramos argumentos sólidos que nos hicieran enaltecer ninguna de las “maravillosas” cualidades de aquellas que dicen compensar tanta desilusión post epidural.

La nueva era de los quinquis ha llegado y el legado de El vaquilla ahora chatea, twittea, escribe cosas como “¿KDMS N M KS?” y toma la pastilla del día después. Yo he sido adolescente y hasta pre-adolescente si me apuras, pero a los 13 años las niñas éramos niñas y los niños, el enemigo. Mis padres nunca fueron mis “colegas” y en el instituto todos sabíamos que seríamos de mayores porque el “no sé qué hacer con mi vida”, eso, llegaba a los 40. Pues ahora ya no. El mundo acnético se ha vuelto loco. Los de 12 se visten como los de 15, los de 15 actúan como los de 18 y los de 18 hablan con la dejadez de los yonquis de los 80. Movidas aparte, lo que realmente determinaba la preocupación de todo aquel ir y venir de improperios era la gran duda de saber si eran los adolescentes los que perdían su infancia o si éramos nosotros los que nos resistíamos a abandonarla. ¿Son los adolescentes actuales precoces o es la resistencia que tenemos los de los 70 a crecer? ¿Somos una generación de treinta y tantos anclados en los diez y pocos?

Sin embargo, una de las frases que más me impactaron, aquella que dejó mi femenino corazón en un puño, fue la afirmación por parte de la profesional en estos menesteres de que en esta adolescencia actual las “mujercitas” vivían subyugadas a las decisiones, deseos y pseudo amenazas de los “hombrecitos” por voluntad propia. No quiero enaltecer a las feministas y sus extrañas convicciones de que el pelo es liberación, pero a lo largo de la noche no pude dejar de preguntarme en que habíamos fallado. ¿Puede ser que el exceso de libertad merme la revolución evocándola a un retroceso generacional del que conseguimos salir no sin importantes daños colaterales? ¿Que lleva a las futuras mujeres de mi mundo a ignorar el papel que hemos tenido las demás en su historia? ¿Qué ocurrirá si los pre-hombretones se dan cuenta de tal dejadez? ¿Somos nosotras las culpables de esta sentencia por haber permitido que se saltaran la edad de la inocencia para pasar directamente al plato fuerte de la madurez prematura? Sea lo que sea, lo que tengo claro es que tenemos una generación pérdida y que las caperucitas y sus respectivos lobos han vuelto, pero esta vez con la libertad sexual por delante y sin un triste leñador a la vista.

No obstante, ante mí tengo un elenco de orondas posibilidades de subsanación XX, XY. En ellos tengo puestas mis esperanzas para que todo este bypass generacional quede resuelto pero ¿tendrán las futuras madres de este mi futuro la lección bien aprendida o estamos ante un inevitable bucle histórico donde las mujeres deberán demostrar una y otra vez lo que nunca debimos ser? ¿Somos decididamente las mujeres el chivo expiatorio de una historia hecha por y para hombres? ¿Sirvió de algo la lucha? Agárrate al pañuelo Rosie, que vienen curvas.

2009-05-15T11:47:00.002+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Fumata negra, fumata a tres

Uno de los “placeres” de viajar 40 minutos en un tren abarrotado de gente en dos franjas horarias distintas es la capacidad innata que desarrollas en la formulación de teorías sobre las personas. Sin embargo, y mira que no acostumbro a fallar, en este Lunes de esta semana mía me la “han colao”. La fórmula como cada día era bien sencilla: 8:00 a.m.+yo+3 desconocidas x la curiosidad= teoría de la personalidad en trío. Hasta aquí todo bien, ellas hablaban, yo escuchaba. Al cabo de 5 minutos ya tenía claro a qué grupo pertenecían, eran Informativas* … inocente de mi. Pues bien, de repente y sin saber muy bien como ni porque, aquellas tres dulces y ladinas Informativas se convirtieron en arpías, en mercenarias morales, en las Sweeney Todd de cercanías… ¿ cómo no me había dado cuenta? Ellas eran un paso más en la evolución de mis teorías ¡Y yo estaba sola frente a ellas! Qué momento…

Una de las cosas que quedo clara después de shock inicial, fue que para ellas no existía el “mea culpa” porque toda, todita, era de los demás. Y después de quemar, torturar y desmembrar oralmente a fumadores, gobiernos, injustos y triunfitos, la conversación fue derivando hacia el gran tema: HOMBRES. ¡Madre mía! ¡Si es que hasta juraría que les salieron colmillos de la emoción!
Yo no me veo capaz de transcribir todo lo que llegaron a decir en aquel frenesí sexista pero si había algo en lo que las 3 estaban de acuerdo, ese algo era que sus miedos, sus frustraciones, sus traumas y su soledad eran el efecto de sus relaciones con los hombres. Para las “Black Heart” toda la raza masculina era diabólica, inútil e inmadura (y quizá no de una forma tan radical, pero no será servidora quien les quite parte de razón).

Fue entonces cuando mi cara de pánico dio paso a la de alivio … y a la de lástima, porque aquellas tres criaturas eran mujeres, sólo eso, mujeres. Muchos son los testimonios de mujeres que se pierden enteras por amor pero escuchar aquel lamento escondido fue algo que me hizo pensar ¿sabían los hombres de aquellas tres mujeres realmente lo que ocurría? ¿tan prácticos nos hemos vuelto que hemos lapidado las relaciones bajo la losa “no tengo tiempo para esto”? ¿son los románticos una especie en extinción?

Quizá las princesas ya no lanzan sus trenzas para ser rescatadas y los príncipes azules han empezado a desteñir, pero prefiero consolarme pensando que algunos, aquellos locos a los que llamáis enamorados, aún seguimos siendo mínimamente felices… comiendo perdices.

*Informativas: Especímenes que viajan en grupo, sobre todo mujeres, que sentadas en manadas despotrican entre risas de todo, de todos y para todos. No hay viaje aburrido si tropiezas con ellas.

2009-04-28T15:27:00.009+02:00

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Los Pongo

Dicen que la inspiración viene de mano de las Musas. Etéreas mujeres que con su gracia otorgan al artista la puerta a la genialidad. Para Toulouse Lautrec eran las "coristas" del Moulin Rouge, para Renoir, las bailarinas clásicas y las mujeres en posiciones que por aquellos tiempos se consideraban “indecentes”, para Dalí, Gala y para mí… Susan Boyle.

La señorita Boyle, que a las Musas hay que tenerles un respeto, es inspiradora. Poco tiene de etérea es cierto, más terrenal no se puede ser, pero la adoro desde el primer momento en que la vi. Esos andares elefantinos, ese glamour distraído, ese cuerpo coetáneo a Las Tres Gracias, esa capacidad espartana y firmemente escocesa de soportar las humillaciones snobistas de los británicos y esa voz ¡Qué voz!. Les pasó la mano por la cara a aquellos que instantes antes se habían reído de ella, y no contenta con eso, creó un efecto mariposa que ha ido repartiendo bofetones a lo largo del mundo hasta convertirla en una diva, y a día de hoy, mi musa.

Tengo que reconocer que no soy una persona demasiado fiel en cuanto a compromisos inspiradores, y que a lo largo de mi vida, mis musos y musas han ido y venido sin previo aviso. Supongo que se debe a su deje terrenal y a que todo lo humano, al final, cansa. Lo mismo ocurre con los amigos.

¿Quién puede afirmar que aún conserva a su mejor amigo del colegio? ¿Somos capaces de sentir con la misma intensidad años y años de amistad? Aquellos amigos eternos, aquellos hermanos del alma dejaron de serlo ¿Por qué? ¿Qué lleva al ser humano al despegue? ¿Al “ya nos llamaremos”?. Gracias al Facebook (sí, yo también he puesto un Facebook en mi vida) me he retrobado con amigos del pasado. Increíbles personas que en un momento dado significaron mucho para mí. Con algunas estreche lazos firmes y eternos en aquellos tiempos, con otras, era capaz de pasarme noches enteras riéndome a carcajadas. En mis 50 escasos amigos, se reúne gente de mi pasado y mi presente, gente a la que quiero y gente a la que quise. Pero ¿Qué lugar deben reocupar los amigos retrobados? ¿Es la importancia de un pasado común lo suficientemente poderosa como para devolverles el sitio que perdieron en tu escala sentimental? ¿En qué momento una persona se convierte en un Pongo? Y mis amigos presentes ¿Están condenados a ser los nuevos Pongos del futuro? y yo misma ¿de quien seré Pongo?

Quizá las personas no seamos tan distintas de los objetos al fin y al cabo y los Pongo sean la evolución lógica de la amistad. Una especie de enamoramiento y desengaño constante que nos convierte en víctimas de una inseguridad continúa a la que por necesidad o miedo acabamos llamando vida. Si es así, ¿Somos lo que somos gracias a la combinación de Pongos que hemos ido encontrando por el camino? ¿Aquellos que a lo largo de nuestra existencia nos han ayudado, o en su defecto, nos han enseñado a vivir? ¿Es la vida una sucesión de ferias de Pongos donde nos cogemos y nos soltamos atendidos a la necesidad del momento? ¿Pongo, luego existo?...

Sea como sea, sé a ciencia cierta que mi amor por Susan pronto terminará y que otra musa ocupará su lugar, así es la vida dirán algunos, pero llegado el momento, llegado el desengaño al que todos estamos evocados, decidme ¿Dónde la pongo?

2009-04-01T17:10:00.004+02:00

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La P… de peluquín (2ª parte)

Hará unos meses, quizá más de seis, escribí en este blog un artículo sobre que letra era la idónea para definir al amor. Deambulando por el alfabeto no halle ninguna más concreta que la P… de peluquín y así es como titule el post. Sin embargo, aquella reflexión no terminaba en una sentencia y abría las puertas al hallazgo de un amor que se pudiera capitalizar con una C… de Calvo.

Llevo tiempo observando y analizando al amor, incluido el mío, pero no encontré resultados que me condicionaran a pensar que el sentimiento pudiera liberarse de tan antiestética letra con la que yo misma le había bautizado. Muchas letras, muchos amores – pensaba- pero ninguno que me demostrará la fuerza de una C. Supongo que centralice en demasía el sustantivo universal y me olvide de otros amores, pero soy humana, y como todo hijo de vecino, yo también le pido imposibles al amor.

Sin embargo, decidí dirigir mis observaciones a otros amores más sectoriales y sin lugar a dudas, fue allí donde encontré lo que tanto tiempo estuve buscando. Lejos de la necesidad egoísta del amor hallé a mi amado calvo, en el mismo sentimiento, que llevado a los niveles más básicos de su significado, por no pedir, no pedía ni respuestas. Acostumbrados a la demanda, no nos planteamos la existencia de amores por llamarlos de alguna manera “naturales” que aunque carentes de exigencias no los son de reciprocidad. A lo largo de nuestra vida los títulos que vamos cosechando van aumentando, y lo que en su día sólo fue tu nombre, ahora comparte protagonismo con rangos evolutivos que te convierten en madre, tía, abuela o hermana de alguien. Esta línea de nombramientos es exponencial al tiempo y llenan tu corazón de este amor “natural” que acostumbramos a sentir por aquellos con los que compartimos sangre, cuna o destino. Pero, ¿Qué ocurre cuando aquel al que amas ya no puede darte nada?¿cuando no recibes nada por tu amor?¿Qué ocurre, por ejemplo, cuando una hija se convierte en madre, de su madre?.

Yo lo sé, lo siento y me emociona porque allí es donde está el Calvo Amor. El olvido impuesto sacude la línea de rango y pone del revés condiciones que nadie sospecho jamás que pudieran ser cambiadas. Y ahí está él, el AMOR, el auténtico. Muchos dicen que esta enfermedad es como nacer pero al revés, pero no es verdad. Aquel que durante tanto tiempo hizo alarde de su natural amor ahora te mira y no te recuerda, dejando a los que fueron destinatarios de su sentimiento agarrados al fino hilo de los recuerdos. Lo reconozco, tenía tan cerca de mí al amor ansiado que no le vi, supongo que porque nunca me había parado a observar las miradas, las palabras, la ternura, acogiéndome a la insulsa normalidad de la rutina. Pero ahora ya lo tengo. Una mujer me lo dio. Una que ama sin pedir respuestas, ni exigencias, ni compromisos porque la enfermedad del olvido le robó el amor de madre. Quizá dentro de cada uno este escondida esta capacidad para enaltecer el amor verdadero pero ella es hoy mi ejemplo, y tan sólo por eso, merece mi amor que se escribe, en estos momentos, con R … de respeto.

2009-04-01T13:01:00.006+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Un rayo de sol , wuo,wuo,wuo .... a mi corazón

2009-03-06T11:43:00.006+01:00

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Las injusticias de Eva

Pongámonos en el supuesto que todas las historias de la Biblia son verdad. Digamos que nos creemos irracionalmente desde la creación hasta el martirio, de la separación de aguas hasta la ruta “arrástreme usted esa cruz”, del infanticidio hasta la famosa lavada de manos de Pilatos. Ignoremos por un momento el poder de la iglesia, las mafias papales, las riquezas, los vicios y las apetencias no carnales, válgame dios, de ciertos hombres de fe. Haced conmigo este esfuerzo porque en este gran supuesto nos toca poner la otra mejilla y la verdad, preferiría compartir el bofetón, que así duele menos.

Una de las cosas que tengo más claras en toda esta “cristiandad” es que aquellos que escribieron la Biblia iban a por nosotras. Tildadas de brujas, corruptas, manipuladoras, locas y un sin fin de adjetivos a cual más satánico, queda en evidencia que ser mujer nunca ha sido fácil, empezando por Eva… que injusto papel le dio la historia. Todo empieza en el paraíso, bien, no está mal. Arbolito por aquí, riachuelo por allá, animalitos, buen clima … bien, muy Disney todo … correcto.

¡Y aquí llega la primera injusticia! ¿Qué le dieron a Eva para vestirse? ¡Una hoja de parra! ¿me dicen a mí que ese santo varón construyo el mundo, los planetas, la luz, los animales, las plantas, y no se le ocurre nada más que darle a una mujer para cubrirse que una paupérrima y vulgar hoja de parra? ¿Os imagináis la cara de la pobre chica ante ese alarde de bondad divina?, en fin …

Segunda injusticia en mi modesta opinión, la compañía. La pobre Eva y su hoja de parra frente a un tío imberbe y sin ombligo, que aparte de tener poca conversación su único objetivo es convertirla en una especie de coneja dispensadora de humanidades por la gracia de dios... que desfachatez. Ante tal situación, y Eva que supongo yo que sería muy suya, hizo aquello que toda mujer haría:Salir por patas. Porque esto de ser la elegida está muy bien, que te quieran hacer la madre de la humanidad pues es de agradecer, pero que queréis que os diga, mucho jardín y mucho Edén pero eso de la hoja de parra…. La cosa ya no pintaba bien, los detalles, las mujeres nos fijamos en los detalles.

Y aquí llega la tercera y mayor injusticia de la historia divina. La expulsión del Edén. Dudo yo bastante que fuera Eva la que cayó en la tentación y provocara que ahora vivamos todos en este valle de lágrimas. Porque a esas debilidades, se rinden los hombres. Aunque también cabe la posibilidad, que visto lo visto, Eva pensara que de perdidos al río y ala! A pecar!.

Fuera como fuere, sea verdad o no, lo que sí es cierto es que desde entonces las mujeres vivimos a la sombra de Eva, pero ¿vivimos también bajo el yugo de sus injusticias? ¿es por tal legado que la mayoría de nosotras compartimos rasgos tan característicos como el sacrificio, la tolerancia al dolor y el más estúpido sentimiento de culpa por todo y por todos? ¿es acaso la injusticia el mayor exponente de la feminidad?

La complejidad de las mujeres, que tanto parece atemorizar a algunos hombres, es nuestro mayor tesoro. Somos lobas, madres, tercas, sensibles, observadoras, organizadoras, pacientes e impacientes y hasta puñeteras si cabe serlo, pero también somos poderosas. Las mujeres somos criaturas especiales aunque los hombres lleven criticándonos desde el año 2. Porque somos plenas por ser lo que somos.

Muchas mujeres de este mundo siguen pagando a modo de compensación la culpabilidad del gran pecado dejando que la historia, las leyes, las tradiciones y los hombres las conviertan en menos que ganado, en moneda de cambio o simplemente en sombras tras una tela. Sin embargo, como mujer que soy, mantengo la esperanza de que un día consigamos acabar con esta cansina injusticia, además, creo sin dudarlo, que fue Adán el responsable de nuestras miserias porque si hubiera sido Eva … ¡no se hubiera enterado ni Dios!

2009-02-16T14:35:00.013+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

La Palabra Gominola no aparece en el diccionario… pero no importa.
Claudia

Como decía Neruda, puedo escribir los versos más tristes esta noche, porque ha muerto alguien a quien nunca conocí.

No hablé con ella, ni la vi y sólo cuando ha dicho fin supe su nombre, pero visitaba a menudo su mundo con la exigencia y la curiosidad de quien lo cree eterno. Y nunca me decepcionó. Me gustan sus Alicias, sus sirenas, sus amantes, sus geishas y sus colores que ahora la perduran por ser huérfanos, por ser ella.
Le robo una imagen para el recuerdo y a cambio, le doy una palabra, pequeña, pero sincera… Gracias.

http://mundogominola.blogspot.com/

2009-02-05T13:29:00.005+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Cercanías Downtown

A día de hoy debe hacer unos 18 años que viajo en transporte público. Se dice pronto pero es casi media vida. Y que queréis que os diga, moverse bajo calle nunca es lo que parece.

Más que un simple transporte público, los pasillos y estaciones del submundo crean una ciudad paralela, una auténtica alegoría de estar por casa al más puro estilo Far West. Mi territorio sin ley se centra básicamente en la estación de plaza Cataluña que sería algo así como el Jackson Ville de cercanías. No es una gran ciudad como Sants City pero tampoco un pueblucho desértico como, por ejemplo, El Papiol Valley.

En esta gran llanura llena de diligencias, pasajeros y protagonistas anónimos, las prisas y la rutina se mezclan a diario hasta el punto de anular el sentido innato del espanto... que no del misterio. ¿Qué lleva al fosforito a convertirse en tan poderoso color? ¿que encierran las puertas de esos baños que disparan mi imaginación y convierte a tal cubículo en un nido de historias sórdidas llenas de tejemanejes subterráneos? ¿Porque hay una tienda de lencería “fina” al lado de una de chuches?¿Acaso es una rueda socio-comercial de dulzor, picardía y lascivia subgeneris que no alcanzo a percibir?

Otro de los grandes alicientes del submundo son sus habitantes. No los que como yo, pasamos absortos en nuestros propios pensamientos al ritmo del tic-tac. Me refiero a los locales, a los nativos, a los de toda la vida vamos. Ellos son especiales, irremplazables, porque sin ellos, Jackson ville nunca sería el mismo. Sus chalecos fosforitos, sus camisitas azules, sus pantalones suicidas, sus botas casi militares, esas barrigas llenas de poder y buena vida, esa pose pulgar vs pulgar atenazando fuertemente el cinturón… Los vigilante de seguridad son sin duda alguna los sheriff del submundo.
Con la ley y el orden en su mano escudriñan a los que osan transitar por su territorio intentando una vez tras otra reafirmar la dureza de su cargo y la carga de su condición.

Por suerte, donde hay sheriff hay villanos… como adoro a mis villanos de Jackson Ville. Para empezar todos les conocemos, todos menos los sheriff. Para ellos las mismas 5 mujeres embarazadas durante más de dos años debe representar el flujo normal de la reproducción subterránea, porque si no, no lo entiendo. Mis villanas siempre usan el mismo modos operandi y en consecuencia el resto de nosotros, también. Ellas despistan, nosotros nos agarramos el bolso, ellas empujan, nosotros las miramos con cara iracunda, ellas suben al tren, nosotros comprobamos que seguimos teniendo todo lo que nos trajimos de casa, lo que yo decía, rutina.

Otro gran habitante de este territorio es la barrendera cabreada. Por donde ella pasa nunca más vuelve a crecer la hierba. Escoba en mano y fosforito por chaleco sabe bien cuál es su función en este mundo y nada ni nadie la apartan de su misión. La gran dama de la limpieza es capaz de que 10 desconocidos levante sus pies a la par con una simple mirada, dejándoles desangelados y con el último resquicio de espanto que les quedaba, una vez pasada su escoba. Ella es de aquellas criaturas a las que jamás les llamarías de tú porque al verla las dos únicas palabras que consigues pronunciar son “si señora, si señora”.

El resto de habitantes pasan de lo mediocre a lo curioso sin poder por el momento bautizar a ningún Billy el niño, Calamity james o Toro sentado. Así que yo por el momento, seguiré en tal ociosa espera a que las diligencias lleguen a tiempo, a que el trozo de cartón deje de subir y a que los pregoneros dejen de ponernos a prueba con sus “disculpen las molestias”, pero supongo que tampoco se le puede pedir el paraíso al piso intermedio entre este y el infierno ¿verdad?

2009-01-13T12:53:00.003+01:00

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La libertad del 13

Hoy es Martes y 13 y en el aire se huele el intenso aroma de la superstición. Los pies derechos, los “lagarto, lagarto”, las patas de conejo y la sal suicida de hombros izquierdos cobran hoy un sentido. Hoy es el día de la mala suerte, vamos disfrútalo, porque es de los pocos días señalados donde no te ves obligado a demostrar mediante un suplemento material tus intenciones.

El día de la madre, el del padre, los santos inocentes, Sant Jordi y muchos otros días se convierten en pruebas de amor a golpe de Visa. Pero sin duda alguna, el más maquiavélico y terrorífico de estos días es … San Valentín. Ese 1 y ese 4 en pleno invierno sí que da miedo, él sí que sabe poner a prueba el temple enamorado. San Valentín no es un “dile que la quieres”, no. El 14 de Febrero es un claro y amenazante “El amor con amor se paga”. No importa si estás soltero, casado o desesperado, si quieres tocar curva hay que gastarse la pasta y pobre de ti que sea en cualquier cosa. Porque en esta fecha no te libras con un Óscar de pacotilla “a la mejor madre”, ni con una socorrida foto antigua restaurada en un habilidoso golpe de photoshop. En un día de mujeres y para mujeres, el niño armado y en pañales pide un sobresfuerzo testosterónico , una especie de selección natural a falta de cueva y epidemias. Hay que pasar la prueba y para ello, esta es una inocente lista de lo que nunca debes regalar por San Valentín, y a una mujer, menos:

- Osito “te amo”: Si intentas demostrar tu amor con tal saco de inmadurez, acabarás con suerte en la estantería junto a los Pacos, Luises y davides, que como tú, creyeron que era una buena idea.

- Bombones: Regalo trampa. Muy seguro debes estar de ti mismo si pretendes no caer en una red de féminas preguntas tales como, ¿porque me regalas bombones? ¿me estas llamando empalagosa?¿o es que quieres que engorde?¡¿Crees que estoy gorda?!

- Sales de baño o kit jabones, geles espumosos, etc…: Si lo que queréis es sexo, o lo pedís o os lo curráis, pero creo que ya es hora de que alguien os diga que primero, debéis superar la fantasía erótica de la chica FA y dos, hacer el amor en la bañera es peligroso y lo que sale en las pelis ¡NO ES VERDAD!

- Vale por … : Si San Valentín fuera cada semana entenderíamos que la logística no llegara para tanto, pero siendo anual, un Vale por … significa irremediablemente un No Vales para …

- Joyas de Amor: No me refiero a un anillo con un pedrolo del tamaño de la isla Perejil, no, no. Me refiero a los corazones partidos en dos, los “no me olvides” y todas aquellas alhajas estándar made in “gran almacén”.

Podría seguir y seguir porque regalos hay a miles y falta de imaginación también. Si quieres demostrarle a alguien que le quieres díselo o mejor, demuéstraselo. Si tu madre es la mejor házselo saber, si llega sant Jordi, escribe un cuento. No gastes dinero, gástate el amor.

Por eso adoro el Martes 13. Porque no pide nada, ni obliga a nada pero todo el mundo le recuerda e incluso tiene identidad propia pues a cada país, su día gafe. ¡Vamos no te contengas! Da tres pasitos atrás cuando se te cruce un gato negro, toca madera, pon cara de espanto y niégate en rotundo a pasar por debajo de una escalera, rodéate de patas peludas y besa tus amuletos. Se supersticioso porque aparte de ser curioso es gratis y por ahora, libre.

2008-12-29T09:58:00.005+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona ...

Pura poesía

2008-12-24T15:30:00.003+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Los tres barbudos y otros proscritos

Nunca perdonaré a mis padres que hace años hicieran algo culturalmente aceptable pero odiosamente injusto: Revelarme la verdadera identidad de los Reyes Magos.

Es inaceptable, es traumático y debería ser ilegal ¿Por qué lo hicieron? ¡Yo no quería saberlo! ¡Nunca pedí saberlo! Aún recuerdo aquella ilusión esquizofrénica del día 5, esas galletas y ese coñac para el frío pobrecitos, esa tensión anual de saber si tus buenas acciones serian al fin recompensadas… una pena. A ninguno de nosotros nos importó nunca la logística real, ni la lógica espacio-tiempo, ni siquiera que nuestros padres chantajearan descaradamente nuestra conducta condicionada porque todo el año giraba en torno a aquel momento, el gran momento.

Tras las 3 mortales palabras – los reyes son…- toda tu infancia desaparece y una vez abierta la veda a la realidad, la crueldad paterna se descontrola en un éxtasis revelador. El ratoncito Pérez, el Hada de los Sueños, los Minairons, L’home dels Nassos, el Caga Tió y todas aquellas criaturas que poblaban nuestra fantasía fueron desenmascaradas y arrojadas al exilio sin compasión alguna. Eso sí, obviar la identidad malintencionada del hombre del saco, el bicho del frío y los Siluros venenosos les continuo pareciendo buena idea… hay que joderse.

Si tarde o temprano nos iban a traumatizar con la verdad ¿Porque nos hicieron creer entonces en aquellos increíbles seres llenos de generosidad y buen rollo? ¿Es acaso esa la venganza que todo padre urde tras el shock inicial del Predictor? La verdad, No hay quien los entienda.

Ni la propia ficción llega a esos niveles de crueldad, ella mantiene el misterio, ella sí que sabe. No imagino a un padre de Gottan City diciéndole a su hijo de 10 años:

¿Sabes Batman? Pues es ese millonario excéntrico podrido de pasta que se gasta lo que nosotros nunca tendremos en coches raros y en vestirse de murciélago. Eso no se cuenta porque aparte de ser objetivamente depravado, es feo.

Pero en este mundo si se cuenta, los “mayores” lo hacen ¿Por qué?¿Qué le ocurre a la gente con la edad? ¿Tan ansiosos estamos por dejar de soñar que obligamos a nuestros menores a crecer demasiado rápido aún a riesgo de convertirlos en clones maduros de aquello que vemos en el espejo, aquello que quizá nunca lleguemos a aceptar? ¿Cuando les perdimos el respeto de esta manera?

A los que fuimos niños de cuerpo y seguimos siéndolo de corazón, nos gusta pensar que siguen habiendo criaturas mágicas, nos orgullecemos de creer que existe la ficción sin razón, que la ilusión nunca se pierde y que pase lo que pase siempre habrá un nunca jamás. Nosotros somos a los que nuestros padres traumatizaron de por vida con la verdad y convirtieron nuestras navidades, ajenas a la religión, en unas vacaciones de invierno donde ya nunca más volvió a importar si éramos o no malos, pero aún con eso, estamos aquí… siendo niños grandes.

Esta noche, como dice la gran canción, es Nochebuena y como he sido muuuuuy buena, engrasaré la chimenea, daré de cenar al tronquito y escribiré mi carta a los tres barbudos para contarles mis logros y mi buen hacer. Porque no me importa si están proscritos o si como dicen los mayores nunca existieron, yo fui una gran niña y actualmente soy de las mejores niñas grandes y eso, eso, merece un premio.

¡Feliz Navidad a todos! (mayores incluidos)

2008-11-28T09:12:00.002+01:00

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Lo Cabaret

A lo largo de toda mi infancia siempre odie un mes en particular, Agosto. Esta extraña sensación de odiar 30 días que ahora venero como a santa Visa venia dada por ese sentimiento de desarraigo que todo hijo de urbanita siente al oír la fatídica frase “me voy al pueblo”. ¿Por qué todo el mundo tenía pueblo menos yo? ¿Qué ocurría en aquellos lugares que me arrebataban sin compasión a mis amigos?

Sola y sin calle donde jugar, me imaginaba que lo pueblos eran lo más parecido a un chiquipark bíblico. Fuentes de golosinas manando lascivamente Ositos, Coca Colas y Petazetas, libertad infantil, anarquía parental, aventuras y amores de los buenos. Era injusto y yo una niña. Mala combinación.

Con el tiempo y una caña aprendí a sobrellevar la estampida puebleril de mis amigos llenando sus huecos a base de fiestas y urbanitas de usar y tirar, pero siempre me quedó aquella espinita de sentir en carne propia la excitación de la huida que se me negó por ser hija de ciudad. Pues quien me iba a decir a mí que años después por mi boca saldrían aquellas 4 palabras que condicionaron mi infancia. Con mis años recién cumplidos ya puedo decir con la cabeza bien alta – Este fin de semana ME VOY AL PUEBLO- Toma ya.

Vale que no es mi pueblo, vale que me perdiera las fuentes libertinas y vale que en más de una ocasión me asaltan humores psicópatas de tanta calma y tanta paz pero debo reconocer que aquellas calles viejas aún encierran buenas sorpresas. Y es que el domingo me zambullí en Lo Passat y me encantó, para que lo vamos a negar.
Paradas de productos típicos, bailes de la región, gitanas de pega, pilinguis pluriempleadas, cine en blanco y negro, bares viejos abiertos a los nuevos, caballos, mulas, merchandising, cuentos escritos e ilustrados por conocidos personajes del panorama cultural a 5 € … una gozada vaya.

Pero para mí la estrella de todo aquel evento, a parte del esfuerzo de todo un pueblo por no perder sus raíces, fue Lo Cabaret. Después de una primera sesión exclusiva para hombres que sin duda disfrutaron de lo lindo de tanta carne y tanta picardía al más puro estilo El Molino, el Gran Cabaret se abrió a todos los públicos. Plumas y canciones llenas de segundas intenciones se intercalaban con los gritos locales previos a las carcajadas más chismosas del lugar. Fue divertido, fue emotivo y en unos dosmiles sin nada bueno que contar, sumergirse en aquellos cuarentas postizos me hizo pensar que quizá en la inocencia de lo implícito esta la verdadera gracia y es que no hay nada como el descaro de una cabaretera… oh cabaret, si cabaret, lo cabareeeettttttttttttt.

Salàs de Pallars principios de Noviembre.

2008-11-11T14:36:00.008+01:00

En cualquier ciudad como ... Barcelona

La Gran Verdad

2008-10-29T16:37:00.002+01:00

En cualquier ciudad como… Barcelona

Todas Putas

Alguien ha decidido vetar a las putas del mundo, sus razones tendrá, digo yo. Pero a esas razones me gustaría unirle mis dudas porque poco se de putas y lo que sé, no es razón suficiente.

Estos últimos días he visto distintos reportajes sobre ellas, y si bien los medios de comunicación que me dan de comer a menudo se me ingestan por mentirosos, lo cierto es que en la simplicidad conceptual de su profesión a nadie se le escapa que hacen, como lo hacen ¿pero alguien se ha parado a preguntar porque lo hacen?

Para gustos los colores y para razones putas. Desde la tópica yonki a la remilgada score, se entrecruzan amenazadas, viciosas, ambiciosas y madres de familia, pero ¿Por qué? Saber porque un hombre las consume me es más fácil que entender que lleva a una mujer a la profesión y me sorprendo al entender que donde están ellas quizá un día este yo. No es imposible. Ninguna niña se acerca a su madre sonriente mientras le espeta “mamá, yo de mayor quiero ser puta”. No existe vocación por el venderse, pero ahora nadie las quiere, hipócrita moral será, digo yo.

Siempre he oído y ciertamente creído que hacen gran servicio a la humanidad. Animal civilizado entre las bestias, hay dos cosas de las que un hombre jamás podrá deshacerse: Su incapacidad logística, también denominada visión túnel, y la imperante necesidad de sexo. No digo que las mujeres no la tengamos, pero como para la gran mayoría el sexo no es una alternativa al aburrimiento, nuestra necesidad se espacia en tiempo tanto como la exigencia lo permite.

¿Qué sería de nosotras sin ellas?¿Acaso la mujer que se cree esposa de un caballero pensaría lo mismo si en la libertad de la cama este pidiera correa y bozal?¿Y aquella que alardea de que su Paco, su José o su luís son perfectos para envidia de las demás?¿Seguirían manteniendo semejante apelativo si tanta testosterona presa las contemplara como carne y disfrutara de sus oquedades sin más intención que el egoísmo? Pues ellas lo hacen. Y por eso en parte hay caballeros, comprensivos y hombres perfectos.

No os engañéis, no creo en utopías ni veo las cosas con la simplicidad que la inocencia provoca. Tampoco vivo cerca de ellas, ni comparto barrio, ni sufro los “daños colaterales” de su profesión, pero intento como mínimo creer que aún existe la humildad. La humildad de saber que quizá mi mundo no siempre sea igual, la humildad de saber que no es fácil, ni respetable, ni apetecible ser puta, pero lo son.

En un mundo como este donde la compra-venta intangible y emocional esta a la orden del día ¿Quién no puede considerarse puta si lo único que te diferencia de ellas es la mercancía?¿Qué diferencia tu tiempo de sus encantos?¿Tus desilusiones de las suyas? Todas interpretamos nuestro papel, todas nos vendemos por buenas razones, todas jugábamos a princesas mientras el destino se reía al saber que al fin y al cabo… todas putas.

2008-10-16T09:22:00.004+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

La Involución.

Plas, plas, plas por Carmen Machi. Plas, plas, plas por Harriet. Plas, plas, plas por el buen teatro pero sobretodo plas, plas, plas porque gracias a todo ello en mi vida ahora existe un nuevo concepto: La Involución.

Frente a diversas teorías que cruzan de lo extraterrestre a lo divino, creer que el ser humano es un mono evolucionado no se me antoja del todo descabellado. Amparada en esta gran verdad llega la lógica del esperpento, al aprender por boca de una tortuga, que al igual que todo lo que sube-baja, todo lo que evoluciona-involuciona.

Para mi adorada Harriet la involución es el proceso que toda especie puede experimentar en estados concretos de ansiedad y que provoca una recesión hacia los orígenes de la misma especie. ¿Significa esto que nosotros, los humanos evocados irremediablemente a la involución, volveremos a los árboles? ¿A vivir del puro instinto? ¿A matar sólo para comer? ¿A ser autosuficientes en una sociedad primitiva, simple y sin prejuicios? Ojalá.

Si bien objetivamente la Involución seria un reset cósmico, para la longeva dama de Darwin este proceso conlleva la deshumanización íntegra de lo que actualmente conoceríamos como “humanos”. Es decir, no existe el beneplácito de las segundas oportunidades porque el hombre ya no sería mono sino bestia. ¿Condenados al fin? Mucho me temo que sí.

Echarle el ojo al mundo desde la perspectiva de la Involución resuelve muchas dudas, no os vayáis a creer. Incluso he sido capaz, dentro de mi obsesiva rareza de categorizar mi entorno, de definir tres grandes grupos: Los Involucionados simples, los Involucionados inducidos y los Involucionados condicionados. Y como todo grupo de estudio tiene un sujeto alfa, hay van los míos.

- Involucionados simples: Las malas personas. Las malas de verdad. No las envidiosas, ni las rencorosas, ni las soberbias, no, no. Las malas, malas.

- Involucionados inducidos: Cualquier grupo de más de 10. Dígase radical futbolero, manifestante “pacífico” o despedida de soltero/a.

- Involucionados condicionados: YO.

Es cierto, yo misma me sorprendo de mis destellos abestiados. Y si antaño creía que eran lo que vulgarmente llamamos “borderias” gracias a Harriet se que no es así, no soy borde… estoy involucionando, a ratos, eso sí. Aunque pensándolo mejor, a ver si va a ser que no soy yo la involucionada y si los demás los que provocan mi Involución, por ejemplo:

Cajera lenta, borde y ligeramente tonta + clienta pesada, preguntona y llena de vales descuento (Involución baja tirando a media.)

Adolescente sobrehormonado, móvil y 200.000 canciones y tonos + tren con retraso, cansancio y la dosis justa de “ya no estoy para ostias” (Involución media/alta.)

Reunión o acto familiar (Involución completa.)

¿Lo veis? ¡No soy yo! ¡Son los demás los que provocan! Pobre de mí creyéndome bestia cuando aún soy primate… en fin, el mundo está loco y si es cierto que en un mundo de ciegos, el tuerto es el rey ¡ai del osado que intente gobernar a la Involución! ¿Pero queréis que os cuente un último secreto? ¿Qué es lo que aprendí de verdadero en mis devaneos teatrales? El gran qué de todo este cómo es que para sobrevivir lo único que hay que hacer es… adaptarse.

2008-09-25T10:06:00.005+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona

¿Ser o no ser? ¿Es esa la cuestión?

Cuando me siento estresada como regaliz. Es algo que me relaja y si bien puede parecer una característica un tanto extraña, creo que en el mundo que me rodea, cubrir mis desasosiegos con la ingesta compulsiva de goma arábiga se podría considerar una conducta que rozaría el más puro estilo naif. Una inocente y personal manera de decir “yo soy así”.

Estas tres minúsculas palabras a la que tan poco respeto mostramos, son sin dudarlo, la panacea de la personalidad. Tanto sirven de excusa como de escudo, de mentira tanto como de comodín y carentes de exclusividad, las hacemos propias como definición de todo aquello que somos, o en su defecto, que no somos. ¿Pero realmente somos lo que decimos ser? ¿o adoptamos vilmente nuestros “yo soy así” a la conveniencia de la situación?

Extraño resulta aquel que promulgaba abiertamente su libertad anunciando que nada le haría cambiar, cuando al verlo en alas de Cupido, se torna invisible excepto por la ruidosa mezcla de saliva y dióxido de carbono que hace temer un suicidio en clave de dos a cuenta del amor. También me resulta extraña la “reconversión” del libertino, que orgulloso de su condición, repartía su habilidad por doquier. Ahora todo aquello le espanta y escandalizado se pregunta el porqué de tanta lujuria ajena. ¿Y el infiel? ¿Y el borracho? ¿Y el santo? ¿Y nosotros mismos? ¿Debemos hacer un examen de conciencia global para ver quiénes somos en realidad?

Estamos tan acostumbrados a movernos por la mentira condicionada del caer bien para levantarnos mejor que tal hacer se convierte en algo vital. Y ese gran hecho, esa gran premisa se extiende a todos nuestros niveles, los profesionales y los personales. ¿Son nuestros amigos verdaderos o simplemente el interés mueve las amistades en esta mentirosa vitalidad? ¿Realmente existe la amistad y aquellos a los que contaste tus verdades cumplirán su cometido callando eternamente aquello que quizás no debieron escuchar? ¿Son aquellos a los que llamamos amigos ellos mismos o simplemente condicionan su “yo soy así” a lo que alcanza para ellos la palabra amistad?

Quizá yo sea una mala persona porque nada de esto funciona. Lo intento, de verás, lo intento pero no funciona, aún cuando intento creer firmemente que sus “yo soy así” son verdaderos. No creo al libre, ni al libertino, ni al infiel, ni al santo, ni al amigo. Por exigencia, por cinismo o simplemente por decepción, se me antoja el silencio del espectador frente al gran teatro que alguien dijo que es la vida sabiendo que pase lo que pase… The show must go on!

2008-09-03T14:52:00.002+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

La Cosa Nostra.

Quizá una de las cosas que más deseaba de este año eran las vacaciones. Y si bien soy una persona a la que trabajar y vivir en una gran ciudad le emocionan, el hecho de “emigrar” a un pequeño pueblo de los Pirineos se me presenta, más por necesidad que por gusto, como una nueva manera de percibir la sociología “rural” que en un claro declive de su originaria definición, me ofrecen la posibilidad de sorprenderme si cabe aún más del ánimo curioso que me mueve por las calles de mi amada Barcelona.

Una de las cosas que se deben tener claras desde el principio es que tarde o temprano perderás tu independencia para pasar a “formar parte de” o en su defecto “ser de”. Aquí las personas son propiedad de casas, familias o grupos, y si nadie es capaz de reconocerte como tal, chico, estás perdido. Lo más curioso es que con la amistad ocurre lo mismo. La dependencia amistosa es un claro referente para saber de quién eres, y de poco sirve tu empeño en intentar demostrar que tu capacidad afectiva es capaz de abarcar más allá de un limitado grupo de personas, eso no sirve, porque aquí… o eres de los míos o estás contra mí. Vale estoy exagerando, pero el sentimiento en si es parecido. Si eres amigo de este probablemente y por razones que escapan a tu entendimiento no podrás ser amigo de aquel. Entre montañas habita el lado oscuro que gestiona con mano de hierro el valor de la amistad y si excluimos de él a algunos irreductibles, podría llegar a afirmar que esta pertenencia se convierte en algo vital, en una extraña manera de vivir la seguridad de no estar nunca solo, pero ¿es realmente “ser de” algo seguro?

Para alguien como yo, adoptada en estos menesteres llenos de aire puro y paz, observar cómo años de anécdotas recordadas hasta la saciedad, historias irrepetibles y amistades eternas se pierden por culpa de este extraño flujo a la clonación cerebral, se me antoja como algo angustioso y en más de una ocasión estúpido. Si las elecciones casi nunca son fáciles ¿Por qué elegir entonces a quien demostrar tu amistad? ¿Es acaso entonces más valiosa por haber elegido el bando correcto? ¿Quién determina la validez de tu elección? ¿Habrá algún decálogo de buenos modales para no acabar repudiado y ya no “ser de”? ¿Qué pasa si habló con alguien que es del bando contrario? ¿perderé entonces a “mis amigos” por profanar alguna ley universal que inocentemente desconocía?

Al fin y al cabo yo soy un Jueves desde que nací y este tipo de entredichos reafirman mis capacidades para la abstracción, pero hay quién no tiene la misma suerte y sufre al comprobar que su pasado ahora le obliga a enfrentarse a su presente con elecciones que creyó que nunca debería tomar. Debe ser duro sentirse extranjero allí donde diste tus primeros pasos, pero es de sabios huir cuando la batalla no va contigo porque al fin y al cabo, ¿Qué tipo de personas son aquellas que te obligan a condicionar tu cariño bajo el baluarte de razones sólidas para la enemistad? ¿Debemos aceptar que nuestros sentimientos se vendan y se compren en nombre de los buenos momentos? Quizá la respuesta sea que sí y lo próximo a preguntar en futuras visitas diste mucho de un cómo estas para centrar la realidad en un más sociable ¿A cuánto va el kilo de amigo?

2008-07-02T13:41:00.003+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

… Al ladrón!

Hoy he visto a aquella a la que un día di la libertad de ser quien quisiera. Aquella, a la que nunca puse un nombre. A la que rendí mis palabras e incluso, aunque fuera por un momento, incluso mis cuentos. Aquella a la que llegue a admirar por ser como era; Hasta hoy.

Hoy he visto a mi “distraída” pero alguien le ha robado la “distracción”. Allí estaba ella, en nuestro mundo, mirándome con sus ojos vacíos gritándome ¡¿has visto lo que me han hecho?! ¡¿Has visto?!...

Ahora la reina de aquella fábula ya no canta, ni busca, ni ríe. Su majestad sólo llora la realidad de este colorín colorado más que forzado mientras espera inerte que le vuelvan la “compañía”... triste final para tan distraida vida, triste historia será esta ... del cuento más triste.

¿Qué vuelve a los locos cuerdos y a los cuerdos tan malvados? ¿Quién convierte a los humanos en dioses y a estos en sentencias? ¿Quién le ha robado su corona?

Qué alguien atrape al ladrón por favor… haced que se la devuelva.

2008-06-19T10:29:00.001+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

… Under my skin

Un sueño que siempre tuve desde que era pequeña era que algún día me tatuaría una sirena en el tobillo. Después de pasarme 17 años soñando lo conseguí, llegó el gran día, el día TATUAJE. Por lo pronto todo era perfecto: Día perfecto, humor perfecto y una sirena perfecta. Ni las 7 horas de sesión consiguieron borrarme la sonrisa porque por fin iba a cumplir un sueño. Sin embargo a esa idílica situación, al menos para mí, nunca se me había ocurrido añadirle el efecto Murphy.

Después de dos semanas de mimos y cuidados , me dijeron que mi sirena y yo compartiríamos juntas el resto de mi vida. Pero mi sirena debe tener miedo al compromiso … porque desapareció. Así sin más, se fue. Y yo que soy una chica de principios sólidos volví al estudio de tatuaje y 5 horas más tarde allí volvía a estar ella.. perfecta … hasta que volvió a desaparecer.

No me lo podía creer ¿Qué estaba pasando?¿ se puede gafar un sueño por exceso de ilusión?¿ Soy descendiente de Iron man, o peor, de la mujer biónica?¿He llegado al colmo de la expresión “A mí me resbala”?.

El caso es que reuní mi desesperación, mi sirena errante y mi mala leche y los lleve a todos de nuevo al estudio de tatuajes para que se juntaran con el millón de explicaciones que me debían y la gran solución.

Y aquí me tenéis, con otras 5 horas de pinchazos, semana y media de cuidados y la gran duda de que quizá fue demasiado osado por mi parte intentar retener a una sirena … el tiempo dirá.

2008-06-19T10:14:00.001+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Meter al tigre en la pecera

La igualdad entre hombres y mujeres es actualmente un derecho que nadie discute, al menos en voz alta.

El caso es que esta igualdad ha provocado que las tópicas parcelas de los géneros se hayan convertido en latifundios sentimentales donde mujeres y hombres campan con total libertad. Atrás están quedando frases como “cosas de chicas”, ”trabajos de hombres” y “los chicos no lloran”. Se acabó. Ahora nos desenvolvemos en igualdades, todos sentimentales y metrosexuales … que descaro.

La igualdad es un arma de doble filo. Es loable el esfuerzo y el trabajo que realizan millones de mujeres para conseguir “la igualdad” y para ellas todo mi respeto y gratitud. Por otro lado, me molesta que los hombres se crean con derecho a inmiscuirse en estrategias, debilidades y convicciones que eran solo nuestras, por ejemplo, cambiar a tu pareja. Tú te enamoraste de un chulín, de un niño malo o de un soso, y mientras él creía tontamente que te conquistaba, tu anotabas en tu libreta mental todas aquellas imperfecciones que con el tiempo llegarías a cambiar. Era divertido, excitante y morbosamente manipulador, pero era nuestro, era algo que hacíamos LAS MUJERES.

Bien pues con esto de la igualdad ahora resulta que son ellos los que urden planes maquiavélicos para hacerte “la mujer de sus sueños”. No me estoy refiriendo al machismo de toda la vida, no, me refiero a principios femeninos básicos: Diplomacia, tesón y la dosis justa de mala leche … un escándalo.

Mala suerte chicos. Es mi deber revelaros algo que muchas sabemos desde hace tiempo, la gente no cambia y las mujeres, menos. Así que si me permitís un consejo, no intentéis meter al tigre en la pecera sino queréis arañazos. Dicho queda.

2008-05-13T12:59:00.001+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Quizá hubo una vez…

¿Quién no ha vuelto nunca la vista atrás para echarle un ojo al pasado?¿Ni que fuera en un momentito de debilidad o añoranza?

Hace poco yo volví a mi pasado. Necesitaba hacerlo porque desde hace mucho tiempo él me debía aquella respuesta …¿mi pregunta?¿realmente cualquier tiempo pasado fue mejor?

Y mientras subía las escaleras del pasado, mi cabeza no dejaba de preguntarse si todo seguiría igual ¿Estaría allí la gente de mi pasado?¿Me seguirían esperando tal y como prometieron?¿Habría un lugar para mí en aquel presente?

Solo tuve que abrir la puerta para darme cuenta de lo mucho que me gustaba aquel pasado. Todo seguía más o menos donde lo dejé, las risas, la novedad, el saber del riesgo y rendirse a la irresponsabilidad. Ahora sé que vivía en el mundo de los necios pero me gustaba. Me gustaba mucho.

Hay pasados pluscuamperfectos, condicionales, compuestos y sé que el mío nunca fue perfecto pero era mío y en él nunca hubo cabida al si hubiera o hubiese.

Cuando cerré la puerta del pasado prometiéndole dejarle volver a mi presente, me di cuenta de que nunca sabré si fue mejor que el ahora ¿pero sabéis que? Ya se lo preguntaré mañana.

2008-05-05T16:04:00.002+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

La gallina, la puta y la desaparecida…. Historias cotidianas para una vida mejor

Muchas veces a lo largo de nuestra más o menos cuantiosa vida, el destino y el vaivén de los días nos enseñan queramos o no, las múltiples caras de aquellos que en algún momento dejaron de ser desconocidos.

Puede que pasen años hasta darte cuenta de quién es realmente quién te rodea pero tarde o temprano aparece. Y si bien puedes aferrarte a la hermosa visión del pasado y convertirte en prostituta de tus recuerdos, la experiencia y la cruda realidad me han enseñado a superar con cierto desaire la decepción. Al fin y al cabo nadie es imprescindible y si se tiene la suficiente sangre fría, aquella persona puede desaparecer de tus sentimientos de la misma manera que entró, convirtiéndose para tu tranquilidad en un desconocido. La vida se simplifica sin implicación, las cobardías ajenas se vuelven argumentos para tu olvido y aquello que un día creíste tuyo vuelve a ser de otros… que descanso.

Sólo es cuando te encuentras frente a esa realidad más absoluta cuando el egoísmo vuelve al lugar del que nunca debió salir, tus intereses. Tu altruismo vale su peso en oro, al igual que tus esfuerzos.

La visión se te aclara, tus pulmones vuelven a respirar y tus hombros dejan de sostener aquella responsabilidad que, estúpidamente, tú sólo te cargaste.

Sabia es la mujer que me dijo que a las cosas hay que darles la importancia que merecen. Si atiendes a los gallinas como lo que son, aprendes a devolverles la sonrisa a las putas y te conviertes y conviertes a los indeseables en desaparecidos… ¿Quién dijo que la vida no es bella?

2008-03-20T14:39:00.005+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona ....

Una palabra

Por la tardanza que no el olvido, por faltar aún estar y por dejar de hacer aquello que más me gusta: ho sento, sentitzen dut, Lo siento, sorry, désolé, spiacenti, schade, droevig, pesaroso, θλιβερός, 残念, 유감스러운 ....

2007-11-27T17:40:00.001+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

La P…. de Peluquín (I parte)

Un futuro escritor que conocí el verano pasado me dijo un día que el miedo se escribe con I. I de ignorancia, I de incomprensión. ¿Y el amor? ¿Que letra seria la escogida para capitalizar tan graso sentimiento? ¿La E de eterno? ¿La C de ciego como aseguran algunos? ¿O en estos tiempos locos la A de asesino?

Yo no se demasiado del amor, pero dejándome llevar por las idas y venidas del destino creo que la letra que acompañaría al amor seria la P… la P de Peluquín.

Y es que a cada edad su amor y a cada amor, su letra. Sin embargo llegada a cierta edad, aparece la alopecia sentimental que nos lanza a incumplir todas aquellas promesas, que la juventud y el amor (con I de ingenuo), te hicieron solemnizar en un “yo nunca lo haría”…. ¿nunca?

Las promesas son peligrosas, pero más peligroso es creer que a base de postizos siempre habrá amor. Y de tanto peluquín, bisoñé y pelucón rodeada me hallo, que me reafirmo en la teoría de que empostizarse es de humanos, de la misma manera que errar, aunque lo primero ocurra con más frecuencia que reconocer lo segundo... sinceramente, los humanos tenemos más miedo a la soledad que al ridículo. Día a día cubrimos nuestros “desamores habituales” con excusas, mentiras, y frases absurdas como " Lo mucho que me hace sufrir el amor", o mi preferida y lapidaria unión de palabras “son una pareja perfecta”… ¿Perfección? ¿Sufrimiento? ¿De verás hablamos de amor? ¿O simplemente nos plantamos el peluquín de victima o verdugo según convenga a nuestro concepto de lo que debe ser l’amour? Quizá sea eso o quizá no.... ¿Pero sabéis que? Ando loca en busca de un calvo y de mi calvicie.

Y es que no pasa nada por ser calvo. Podemos vivir enamorados de nuestra calvicie de corazón, sin más… tú, tu corazón y tus verdades ¿pero podríamos entonces soportar una vida sin medias mentiras o verdades a medias? ¿Llegaríamos a entender al calvo amor? ¿Un “pero te quieres callar” verdadero gozaría de la misma consideración que un negociado “si cariño”? ¿Llegará el amor a escribirse alguna vez con C? qui lo sa…

2007-11-15T17:48:00.001+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Los Superhéroes del 71 y el don de la invisibilidad….

De pequeños todos hemos soñado alguna vez en ser como Superman, Spiderman, Wonder Woman e incluso en momentos de desesperación, La Masa.

Estos personajes creados por alguien de mente inquieta y carne de psicólogo, nos provocan un amplio abanico de sentimientos: O los odias o los adoras. Te producen admiración, miedo (véase la masa en pleno ataque de ansiedad), incredulidad… pero sin duda alguna el sentimiento que a todos se nos despierta de forma iracunda es… la envidia.

Porque vamos a ver, Superman puede volar, ser veloz como el rayo, ver a través de las paredes, tener una fuerza sobrehumana y si omitimos su casual wear y esa inclinación fetichista por las cabinas, se podría decir que es el hombre perfecto. Otro tanto ocurre con el resto de la liga de la justicia animada. Spiderman se sube por las paredes y va de punta a punta de la ciudad en un pis-pas ¿y yo que también estoy que me subo por las paredes, tengo que pasarme 40 minutos en un tren abarrotado de gente? Si es que no hay derecho… ¿y la masa? Vale que es verde, vale que los shorts desgarrados se quedaron en los 80, vale que no tiene el encanto y la conversación de sus paisanos poderosos pero ¿habéis visto que músculos? Como destroza docenas de coches en un momento oye, como revienta las bocas de riego… lo que decía, envidia. El caso es que todos tienen su que ¿Y que tienes tú?

Pues hoy, aquí y ahora os voy a rebelar una gran verdad que muchos ya conocíais y otros intuíais. Entre vosotros vivimos los “elegidos”, aquellos que poseemos uno de los dones reservados a los poderosos… la invisibilidad. Sí, así es, algunos de nosotros somos invisibles y este don se da básicamente en gente que cumple estos dos requisitos:

- Ser una persona independiente y despierta
- Tener un único hermano/a mayor nacido/a en 1971

Ya esta, ese es el gran secreto. Y aunque en un principio no parece gran cosa, los efectos de compartir hermandad con uno del 71 te convierten en el Robbin de Batman, el Watson de Holmes, la Superwoman de Superman… ya podrías luchar con una tribu caníbal, tirarte por un precipicio o prenderte fuego a lo bonzo que la reacción de tus padres, tíos y demás seria: “has visto lo cansado que esta tu hermano/a, es que trabaja tanto” ¡y te lo dicen a ti! ¡Que estas medio calvo por el stress, con unas bolsas oculares donde podrías guardar la compra del mes y una ojeras que parecen pinturas de guerra!. Pero no es culpa suya, es que tú en ese preciso momento… eres invisible.

Otro claro ejemplo de tus dotes de invisibilidad son las conversaciones telefónicas. Suena el teléfono, reconoces el número paterno y al descolgarlo ¡PUM! Automáticamente te conviertes en la oficina de atención al cliente, quejas y reclamaciones o en el teléfono de la esperanza. Y no es que no te quieran, tampoco es eso, lo que ocurre es que para ellos tu colon invertido es un contratiempo que sin duda sabrás resolver, mientras que el hecho de que al 71 le este saliendo la muela del “juicio” merece una cumbre de estado de la que para colmo te hacen presidenta.

¡Ai estos del 71! Es que ni Superman hubiera podido con ellos. Son superhéroes actuales, con poderes actuales, fíjate:

Decálogo de los Superhéroes del 71

- Su vida siempre, siempre es un drama.
- Controlan la mente ajena a su voluntad ¡no les mires a los ojos!.
- Son sufridos, preocupados y altruistas y ¡ai del mundo que no se entere de ello!.
- Siempre persiguen su objetivo con pies de plomo y pisando fuerte.
- De su boca nacieron las palabras dame, mío y para mi.
- Tienen leyes propias en cuanto a derechos, posesiones y jerarquías.
- ¡Ah! También tienen moneda propia ( las de los demás habitualmente).

Así podríamos seguir frase tras frase porque si una cosa buena tiene ser el pequeño de un 71, es que siempre descubres nuevos poderes en ellos… es acojonante y de paso curte. Y es que me da a mi que lo que nos pasa es que tenemos envidia por no haber nacido en el año prodigo… que tampoco es de extrañar, porque cinco minutos con un 71 y es ponernos verdes!

¿Seremos los pequeños del 71 el legado actual de la masa?¿ Era la masa un invisibles?¿ deberíamos crear los sufridos enanos una nueva liga de súper poderosos llamándonos “los invisibles”? Quizá si, pero por el momento creo que prefiero disfrutar de mi invisibilidad porque entre otras cosas me encanta y siempre nos da un cierto misterio
¿Que no?.

Para Susana, mi jueves, mi invisible… la que nunca teme acompañarme por este mundo

2007-11-05T13:17:00.001+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

El Universo Cacahuete

Todos aquellos que como yo fuisteis al instituto, de algo os sonaran el comportamiento reflejo y las teorías de Pavlov. Pues quien me iba a decir, que para mí, 16 años más tarde, dichas teorías cobrarían un sentido tácito y real como la vida misma. Y es que el haber estudiado las majaderías de un Ruso y su perro sabio (recordad, perrito listo – premio, perrito tonto – calambrazo) me han ayudado, y mucho, a entender el Universo Cacahuete.

En el Universo Cacahuete todos bailamos al mismo son, que entre otras cosas, deja entrever un pequeño “no se que” de tontería. Las teorías del Ruso funcionan, pero a la inversa. Todos aquellos que descendemos del mono (ojo que hay quien es hijo de un hombre sin ombligo) esperamos ansiosos que una vez tras otra nos den el cacahuete que con tanto sufrimiento y resignación nos hemos ganado. Es que los de península somos así…. adictos al cacahuete.

¿Que todo sube, sube y sube menos los sueldos? Ala tontines no os quejéis que somos europeos y para que estéis contentos ahí va… cacahuete

¿Qué la ambición política provoca el colapso de los transportes público, las carreteras y pone en peligro a millones de personas? Otro cacahuete

¿Que tener descendencia se ha convertido en un deporte de riesgo? cacahuete

¿Que el número de gente que esta en el lindar de la pobreza o que ya es literalmente pobre sube de una forma vertiginosa? Nada hombre nada, cierra los ojos y comete el cacahuete

Y podríamos seguir así infinitamente porque por si alguien no se ha dado cuenta, España sigue sin ir bien.

Pero el Universo Cacahuete no solo se centra en la conformidad enfermiza de una sociedad que se escuda en 40 años de represión, no. Este trastorno también es extensible a ti vida diaria: ¿Cuantas veces te encuentras frente a una situación donde simplemente te conformas y aceptas de buen agrado el cacahuete? ¿Cuantas palabras por decir por miedo al calambrazo? ¿Cuantos cacahuetes te has comido ya hoy?

Que haríamos los humanos sin el Universo Cacahuete… pues aprender a protestar que por algo hay que empezar. Que por mucho calambrazo que nos pegaran, al menos, se nos quitaría esta cara de quien necesita una desparasitación a cuenta del vecino, ni esperaríamos impasibles el próximo “premio”… personalmente creo que voy a dejar este vicio tan feo de los frutos secos ¿Que me dices? ¿Otro cacahuete?

2007-09-21T13:49:00.001+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

A falta de pan….

Había una vez un verano, que como cualquier verano, era esperado con ansia. Y si bien me habían dicho que hay veranos buenos, veranos malos e incluso “el verano de tu vida”, nadie me había avisado de los veranos… terroríficos.

Así, sin avisar, y gracias al cambio climático, mi primavera se junto con mi verano y todo aquel desbarajuste cósmico se tradujo en una sinuosa pesadilla a golpe de abanico y sofocón.

Y todo y que hubo días buenos (para que lo vamos a negar) mis tiempos de calor – chaparrón – chaparrón -asfixia-chaparrón, cha…no nubes! – calor - +calor, eran algo así como una encadenación patética de las leyes de Murphy.

A mi nula habilidad para conducir, pero a mi altruista empeño de que el dueño de mi autoescuela se hiciera un chalet en Torremolinos al que llamaría “villa negada”, se unió un incendio, la muerte súbita de mí nevera, mí lavavajillas, mí equipo de música y ¡mi ordenador!, una llave rota en la cerradura, una grieta en la piscina, la falta de trabajo, un accidente de coche, una sequía sexual y una hipoteca.

¿El sueño de una noche de verano? ¡JA! ¿Se lo que hicisteis el último verano? Yo nada, gracias, ¿Pesadilla antes de Navidad? Puedes jurarlo.

Pero por suerte el agosto pasó y yo, mi declaración de buenas intenciones imposibles y mis pequeñas palabras hemos vuelto, y es que… a falta de pan, buenas son tortas ¿no?

2007-03-22T14:14:00.001+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Si Alicia levantara la cabeza….

Siempre había creído desde mi inocencia de 30 primaveras que vivía en un mundo redondo, verde y azul.

Un mundo donde los buenos siempre ganábamos, los malos nunca lo eran tanto, donde estudiar y trabajar iban en el mismo pack, donde la ambición era una cosa buena, los amigos leales y para siempre y el amor solo era amor. Bendita inocencia.

Sin embargo mi inocencia de “estar por casa” y sus afirmaciones han sido víctimas del gran tropezón, aquel que hace que te des de boca contra el felpudo de “Bienvenido al mundo al revés”.

Y los “inocentes” tontos pero eso si, educados, nos limpiamos los zapatos y entramos en este nuevo mundo con la ilusión de ver pasar a un conejo impuntual o a una oruga drogodependiente adicta al opio y las vocales.

Este mundo es redondo, marrón y el azul que le queda ya va tirando a negro. En este mundo no siempre ganas si eres bueno, los malos son muy malos y ellos si que ganan siempre. Tu estudias pero no trabajas, y si lo haces, no tienes casa donde vivir y si la tienes… ufff bienvenido a este mundo. Los trabajos se consiguen a base de enchufes, patadas y ambición, pero de la mala. Aquellos que creíste compañeros y amigos te roban, te mienten y te traicionan. Aprendes palabras como bulling, moobing… y yo ya no entiendo nada. Las mujeres ya no se mueren de viejas sino de amor. “la mate porque era mía” “quien bien te quiere te hará llorar”, pero que….

¿Donde esta el conejo? ¿Y el gato invisible? ¿En que seta se coloca la oruga? ¡Que alguien me de lo que se fuma la oruga! Si la pobre Alicia levantara la cabeza vería lo que han hecho con sus maravillas, pobre niña dormida… pobre, mi inocente niña.

2007-02-22T15:36:00.001+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Y a Don Carnal le dieron las uvas….

Don Carnal.Rey lascivo, irreverente y fiestero donde los halla. Una vez al año este personajillo nos invade, nos despierta y da sentido a todas las teorías de Freud al reafirmar que los hombres tienen una extraña fijación en vestirse de mujeres de dudosa reputación, superhéroes, locos y personajes femeninos de diversa índole y variedad. Este sentimiento oculto que todos compartimos por ser quien no somos, o ser quien nos gustaría ser, lleva al ser humano a lanzarse a las calles en busca de fiesta, desenfreno porque total… estamos en carnaval.

Sin embargo, el Martes de esta semana mi adorable compañía de transportes metropolitanos me bendijo con el material suficiente para escribir estas, y cientos de palabras más. Y aunque la crueldad pueda parecer a ojos envidiosos un defecto, me supo dulce el sabor de la venganza al comprobar que aquellos que habían dado rienda suelta a su lujuria carnavalera por la calles de Sitges (cosa que yo no hice por un estúpido sentimiento del deber profesional) estaban envuelto en una espiral de poblaciones, estaciones de tren y retrasos que sinceramente, agotado y con resaca pueden con la paciencia de cualquiera… tres horas llevaban los infelices carnavaleros intentando llegar a su ciudad, tres dichosas horas de sueño negado y disfraces molestos al fin y al cabo … pobrecitos.

Pero que visión inolvidable fue entrar al vagón y ver a cientos de cuerpos dormidos cual angelitos por el suelo, que hermosas conversaciones de lenguas ásperas e idiomas que solo cierto grado de santa bebida otorgan a los eruditos de la noche… un lujo a la retina y a la inspiración. Y mucho le debió gustar a mi inspiración aquel percal porque un trayecto que mi somnoliento cuerpo hace en 40 minutos duro 2 horas y las caperucitas, superhéroes, putas y mendigos de aquel tren empezaron a despertar. ¡Ai! ¡Amarga como la hiel es la realidad al comprobar que aquello que creías vivido no era una pesadilla sino verdad! Y muchos de los allí reunidos dijeron ¡es que nos van a dar las uvas! y mi mente solo pensaba… ¿serán las de la ira?

2007-02-15T17:28:00.001+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

El arte de ser un jueves

El jueves. El incomprendido Jueves. Allí esta él, ni chicha ni limoná, no es amado como el Viernes ni odiado como el terrorífico Lunes. La inexpresividad de su existencia se resume en ver pasar la semana resignado a escuchar cosas como ¡¿aún es jueves?! O ¡Que ganas tengo de que llegue el Viernes!.

Pero si hay algo que define al jueves, eso que le hace merecedor de estas palabras es que siempre esta en medio. Lo quiera o no, le guste o no le guste, él siempre estará en medio… como Jueves que es.

Bien, pues con todo el pesar de mi corazón, o con todo mi orgullo (la verdad ya no se que pensar) tengo el deber de presentarme:

- hola, soy quien escribe estas pequeñas palabras y soy un Jueves.

Los jueves seríamos aquellos que sin importar lo que hagamos, o en su defecto lo que no hagamos, siempre acabamos en medio de cualquier situación complicada de la que la primera noticia que tenemos es justo esa, que estamos en medio. Es como si una fuerza extraña te pegara una colleja, te diera 200 vueltas y cuando consigues parar… ZAS! Ya estas en medio de todo el pitote. Y de nada nos sirve a los Jueves la cara de “¿que hago yo aquí?” “¿que me están contando?” “¡pero si yo no he dicho nada!”, no importa, eres un jueves y por ello un imán para acabar siendo victima, consejero, mediador o justiciero de peleas, decisiones y demás situaciones extrañas que ni buscaste y la mayoría de las veces ni siquiera viste venir.

Pero como reza el dicho “mal de muchos consuelo de tontos”. El mundo esta lleno de Jueves y por algún designio del destino acabamos encontrándonos… porque un Jueves nace, no se hace. No hay porte, apariencia y diplomacia más innata que la de un Jueves. Ese “savoir faire” ante el surrealismo, ese temple frente a la hecatombe, esa elegancia esquivando preguntas trampa sin despeinarnos apenas… porque si el saber estar es importante, el saber estar en medio aún lo es más.

¡Jueves unámonos y hagamos de nuestro arte no un defecto, sino una nueva forma de vida!¡ y juremos por lo que esta escrito que nunca dejaremos de estar en medio!

2006-12-14T18:54:00.001+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Al Diablo le gusta jugar

Hoy he soñado que el diablo me susurraba al oído que había sido un placer jugar conmigo…y eso da miedo.

¿Jugará el diablo con todos igual? ¿ es el diablo una metáfora? O existe en realidad…. ¿me estaré cuestionando la existencia de su compadre celestial? Y de ser así…. ¿acaso entre nubes no esta bien visto echarle un ojo al buzón de “sugerencias” de vez en cuando? ¿Serán todos los diablos como el mío?

Porque el mío era la personificación misma del morbo… hombre joven, guapo, voz profunda ( glups!!)

Sin embargo, racionalizando tal despedida he llegado a la conclusión de que las diabólicas palabras no eran más que una barriobajera estrategia urdida por mi subconsciente para que madure de una vez.

Y es que hoy exactamente tengo 30 años, 26 días y un puñado de minutos y dicen, dicen, que a los 30 todo cambia. Dicen que se traspasa un ecuador interno y de repente…Zas… te haces mayor. Y jo, eso si que da miedo.

¿Tengo que aceptar que porque al tiempo le de por pasar, yo tengo que empezar a sentir relojes biológicos en opción despertador, voces de la consciencia y el sentido del ridículo soplándome en la nuca? Creo que no. Lo siento ( que diablos no lo siento) aún no estoy preparada para ser mayor y me encantan mis “maldades” porque entre otras cosas me recuerdan que sigo teniendo sangre en las venas y que no hay nada mejor que la sonrisa del “ que me quiten lo bailao”.

Así que me permito la licencia de robar palabras ajenas y con “la maldad” que nos hizo famosos, señores y señoras … ¡a jugar!

2006-12-01T12:57:00.001+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

¡Será una niña!

Con este bombazo y la estupefacción blanquecina de lo surrealista abofeteando mi cara de las 8 empezó mi Martes de esta semana.

Y no es que yo sea una radical anti monárquica ni nada parecido, no, pero sinceramente me da grima el comprobar que el sexo de otra doña, infanta o alteza ocupa la portada de un periódico.

Que no es por desmerecer a aquellos a los que mantenemos, pero tampoco esta el escaparate como para que la muerte de 10 personas que buscaban la libertad contra las olas quede relegada a un diminuto segundo plano de la sección “otra vez”.

Si yo me alegro por ellos, pero que queréis que os diga, que si tienen una niña perfecto, que si es niño también, que si el nuevo miembro de la familia real es un gamusino radioactivo pues también me va bien, si al fin y al cabo lo importante es que nazca sano ¿no?

Sin embargo, yo y mi surrealismo “real” de las 8 nos quedamos inmersos en un mar de dudas: ¿tenemos que seguir viendo como algo normal una democracia machista en pleno siglo XXI? ¿Cuanto me va a costar física y psicológicamente este parto real? ¿Podré soportar estoicamente y sin desfallecer los programas, avances, tertulias y especiales varios con sus comentarios, conclusiones y verdades universales?

Y podéis creerlo o no pero aquel martes, a parte de resolver la gran duda vital que todo hijo de vecino tiene sobre la reproducción de la realeza, en el mundo también ocurrieron cosas como estas:

- El primer transplante de cara ha sido un éxito
- Dos nuevas muertes en un accidente laboral en Barcelona
- Una de cada 5 europeas, maltratada

Vosotros diréis lo que queráis, pero para mí aunque algunas malas, esto son noticias aunque no vengan envueltas en glamour borboneado.

2006-11-10T09:51:00.001+01:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

¿En la variedad esta el gusto?

Una de las cosas que más me emocionan de Barcelona es la variedad… y como dicen que en la variedad esta el gusto, no os podéis imaginar lo mucho que me gusta mi ciudad.

Solo tienes que levantar la vista y BUMMM! Cientos de personas se agolpan en tus retinas deseosas de ser clasificadas. Y ai de aquel que me llame clasista, que no halla dirigido su lengua viperina contra cierto personajillo anónimo al que vilmente y con alevosía no halla tildado de “garrulo”, “pijo”,”neng” o el más famoso y socorrido “hortera”.

Porque si hay algo que une a la humanidad, ese algo es la capacidad de ver en los demás todos los fallos, carencias y personalidades disponibles a ser juzgadas con toda tranquilidad, y no os engañéis, que todos somos humanos.

Y ahí estoy yo, sentada en plena calle juzgando con mano de hierro a los modernillos, los de mercadillo y a las más codiciadas “fashion victim” de la ciudad condal y para estas en especial… ¡MENOS ES MÁS!

Pero como esto de la variedad tiene lo que tiene, tu círculo justiciero se va cerrando progresivamente hasta que sin darte cuenta tienes en tu punto de mira al amigo de tal, al novio/a de cual o a la última conquista de pascual.

¿Como puede estar con tío como ese? ¿Es que no se da cuenta del ridículo que hace? Uff esta conmigo duraría dos días…

Y es que esto de la variedad me parece a mí que no va a ser tan bueno… porque lo que a tus ojos no es más que un batracio, a los ojos de los demás puede ser el príncipe más azul, el amigo más bueno o simplemente la persona más “in” y más “guay” que jamás hallas conocido. Puede que un día conozcas a esas personas y todos tus juicios se queden en nada, pero haciendo caso omiso a mi intuición (que para algo las mujeres si la tenemos) los sapos que en su día conocí aún se alimentan de moscas.

Así que si me lo permitís, me voy a morder la lengua a ver si me enveneno, que así al menos, no tendré que volver a escuchar aquello de que en la variedad esta el gusto, cada oveja con su pareja o Dios los cría y ellos se juntan. Dicho queda.

2006-10-27T12:12:00.001+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Mi eterna Distraída

Ayer, cuando mi cuerpo era una olla a presión de mocos, gérmenes y viruses a punto de estallar, me confié a los brazos del señor Renfe para que sin demasiado “retraso” me llevara del trabajo a la cama.

Y a riesgo de parecer monotemática, cual fue mi sorpresa cuando al entrar al vagón (entiéndase por entrar como definición universal al hacerse un hueco entre la muchedumbre enardecida por un asiento y al esquivar empujones como un deportista de élite) me dio la extraña sensación de que las caras de disimulo de la gente no eran una buena señal. Sin embargo, solo tuve que buscar el origen furtivo de aquellas miradas para encontrar la razón de este extendido sentimiento del “no va conmigo”.Allí estaba ella, la reina que toda fábula debe tener… mi eterna distraída.

Ayer en su mundo había una canción, una melodía que ella nos regalaba “tiririríííí tiririruuuuuu, tiririríííí tiririruuuuuuuu” y vuelta a empezar… tiririrííí… pero sonreía y parecía feliz.

Quien sabe, quizá mientras los demás andábamos en un vulgar vagón, ella bailaba en aquel salón donde recibió su primer beso o tal vez ignoramos a una soprano de la época dorada del liceo, o a la cupletista más famosa de un paralelo ya olvidado.

Mi eterna distraída es una mujer mayor, de la edad que tienen todas las mujeres mayores, año arriba, año abajo. Pelo negro, piel canela y en su rostro la lección de que la vida siempre te deja la marca de carmín en la frente.
Pero quizá lo que más me gusta de mi eterna distraída son sus ojos. Pequeños, brillantes y con el ansia de abarcar todos los mundos que pasan frente a ellos. A veces te mira a ti, a veces a alguien que solo a ella acompaña, pero siempre miran, siempre acechan y estoy segura de que siempre, siempre, encuentran lo que estaban buscando.

A la reina de esta fábula no le voy a dar un nombre. Seguro que ya tiene uno, pero para mí, que sea libre para andar por un mundo en el que inexplicablemente a todo se le da un nombre, una razón. Ella podría ser Lola, Paula, Lucía, Antonia o Carmina… pero por suerte, ella es quien le da la gana y para que negarlo, no todos tenemos ese privilegio.

Sin embargo, si algo me resultó extraño de verdad en toda esta historia, no es que ella cantara a gritos sino que la gente que la rodeara disimulara descaradamente como si no la oyeran… ¿como no podían oírla? Nadie le pide a un “cuerdo” que escuche, pero… anular el sentido natural del oído o disimular su función primaria me parece una actitud de un egocentrismo superlativo que escapa a todo mi arsenal de comprensiones y paciencias. Y ahí estábamos todos, la reina cantando, los “cuerdos” disimulando y yo, bueno, yo debatiéndome entre los dos mundos en el refugio de estas palabras… pequeñas, puede ... pero mías.

2006-10-23T13:18:00.001+02:00

En cualquier ciudad como en ... Madrid

Shopping in Barajas – Mini guía del disfrute en un monumento histórico

Octubre, Barajas Post- Terminal 4 y la irónica sensación de que en esta España algo sigue sin ir bien.

Este sentimiento catártico que todos hemos vivido alguna vez, llega a su clímax cuando los altavoces sentencia a tu vuelo a un retraso, y como quien da las gracias tontamente por ser ahorcado y no desmembrado, suspiras aliviado porque al menos no es Agosto ni tú, un reo del overbooking veraniego.

Ante tal situación, acéptame un consejo; mira a tu alrededor y sumérgete en el exclusivo y delirante universo del Tax-Free. Chanel, lancôme, Ermenegildo Zegna y otras grandes marcas se rendirán a tu Visa y harán de tu retraso un “break” y de tu cabreo un nuevo concepto de “savoir faire”, ¡Palabra! (pequeña, por supuesto)

2006-10-19T10:28:00.001+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona…

Yo tengo una casa

Yo tengo una casa que es mía…mía, y de un sueño.

En mi casa vive un perro eterno, un gato de cuerpo prestado y un dragón sin cola.

En ella, las flores calzan botas y en el tejado, shhhhhhhh ...duerme el mar más dulce.

Vienen y van las hormigas gigantes por un jardín de sube y baja, allí, donde las piedras te guiñan el ojo.

Me siento y miro, observo y aspiro el olor a mío porque yo tengo una casa que es mía…mía, y de un sueño.

2006-10-17T18:00:00.002+02:00

En cualquier ciudad como en … Zarauz

Los insurrectos cerebrales

Sol, playa, surf y cuerpos masculinos paisanos de los archifamosos bomberos de Bilbao… ante tales perspectivas, un fin de semana en esta hermosa localidad vasca suena a paraíso. Sin embargo, la cruda realidad no llega más allá de unas considerables agujetas (por aquello del surf), una resaca de manual (por aquello del txacoli) y unos kilos de más cortesía de la cultura del pintxo.

Y es que no se en que momento este fin de semana surfero se me fue de las manos. Porque el objetivo estaba claro: 6 horas de coche, 20 euros en peajes y dos días de surfear sin parar… pues algo ha fallado entre el surfear y el sin parar porque mi cuerpo ha experimentado una transformación que le ha convertido en dueño y señor de todas mis intenciones. Y es que dicen por ahí, que el cerebro humano reacciona instintivamente al esfuerzo, enviando señales de escape al cuerpo para que este se mantenga en reposo: Que si tengo agujetas, que si estoy cansada, que si mi neopreno esta mojado. En conclusión que me he rendido a mis excusas cerebrales con la misma facilidad con la que me rindo a un Martini, lenta y placidamente.

¿Será que los humanos no estamos hechos para el exceso de movimiento? ¿Estamos condenados a la pasividad? ¿Estará el hombre subyugado a la contemplación?

Lo pensaré. Mientras, seguiré disfrutando de mi Zurito mientras observo a los insurrectos cerebrales, que haciendo caso omiso a la madre naturaleza, se empeñan en demostrarnos a los demás que las agujetas son una tontería y las excusas, palabras de débiles… pequeñas, eso si. Agur!!

2006-09-29T11:16:00.002+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona ...

Mis adorables … ¿“Distraídos”?

Hará un par de días leí esto en el blogg de un amigo: “Hace tiempo que notaba que me faltaba algo, me sentía vacío, y después de ir a muchos psicólogos y de intentar que los goles del Barça me emocionaran igual que a mis amigos, me he dado cuenta que lo que me faltaba era la hipoteca. Gracias a la hipoteca, acetopih al revés, ya soy como todos, una persona de estar por casa.” La verdad Olmo, así es como se llama mi amigo, no podría estar más de acuerdo.

Y como buena treinteañera, mileurista y víctima de la generación garrapata, mi vida se debe al tren de cercanías y a los 45 kilómetros que separan a mi hermosa Barcelona de la no tan hermosa hipoteca... mía, eso si.

Pero como dijo aquel gran sabio “al mal tiempo buena cara”. Gracias al tiempo que diligentemente RENFE me regala a diario he descubierto a quien, con todo mi cariño, me he tomado la libertad (que para algo es mía) de llamarles “Los Distraídos”

Un “distraído” seria aquel que se sienta justo a tu lado pero su tren nunca va en la misma dirección que la tuya, por que lo de menos para ellos es la dirección. Y allí los tienes, riendo, hablando, cantando, discutiendo, contándose los dientes, las manos… en definitiva, que tienen más vida social que yo actualmente. Eso me da que pensar porque ¿acaso su mundo será mejor que el mío? ¿Los “distraídos” son lo que son porque un día se distrajeron y se dejaron a su amor, a sus hijos, a su infancia en el pasado y nadie les ha avisado? ¿Son aquellos a los que miramos de reojo y ponen al límite nuestra paciencia locos, o por el contrario son poseedores de una libertad “distraída” que podemos llegar a envidiar? ¿ Es un “distraído” un personaje tan solo que los demás le ignoramos obligándole a rodearse de fantasías ( si en verdad lo son)? Yo personalmente les invito a sentarse al lado de un “distraído”, no molestar y simplemente escuchar porque quizás su “cuerdo mundo” se revele contra usted y descubra que no hay nada mejor que ser un “distraído”. Y que nadie se me ofenda si algún día lee estas palabras porque a parte de ser pequeñas, son sin maldad.

2006-09-18T10:47:00.001+02:00

En cualquier ciudad como en Barcelona ...

La Reconquista

Septiembre... again

En la vida de todo ser humano que se tercie como Sapiens hay dos épocas anuales en las que, sin una lógica aparente, aparece en nuestra mente la conocida "declaración de intenciones".

la primera, da el pistoletazo de salida con las 12 campanadas de fin de año ( véase que la valentía de dichas intenciones es directamente proporcional al nivel de euforia etílica del momento). la segunda, sin embargo, aparece ahora como una reafirmación consoladora a la fallida operación bikini, al gimnasio, al "dejo de fumar" y a todas aquellas barbaridades auto-destructivas que nos planteamos meses atrás sabiendo a ciencia cierta que jamás las ibamos a cumplir.

Y de nuevo tenemos aquí al rutinario y realista septiembre. Sin embargo, si hay una palabra que define este mes, esta es sin duda alguna "reconquista".

La huida

Reconozcámoslo, somos unos desertores, unos cobardes. Llegado el bochornoso calor, nuestras calles experimentan la tranformación que todo hijo de vecino teme a lo largo del año. los gloriosos 70's de suecas medio desnudas y machos ibéricos han dado paso a un fenómeno cuanto menos estresante en nuestros dias," el guirileo". Nos invaden en masa, se les distingue, se les huele a distancia y en consecuencia, Barcelona sufre una estampida urbanita amparada en el instinto innato de la supervivencia.

Porque no nos engañemos, un guiri NO es un turista.Al turista se le respeta por mucho calcetín y chancla que lleve. El turista visita la ciudad, se interesa por lo que ve y lo más importante, por lo que hace. Aparecen en pequeños grupos y en constante flujo, lo que a nuestra percepción le parece exquisito.Hacen a la ciudad cada día un poco más "in" y para que negarlo, hay mucha gente que vive de sus ingresos.
El guiri, sin embargo, aparece en masa invadiendo calles,playas,locales, transportes y todo aquello que sea factible a la invasión. No importa a que se dedique en su país de origen, en cuanto se planta las chanclas y la camiseta de fútbol del equipo condal su alter ego se transforma hasta convertirle en un especimen que limita su existencia a 4 grandes grupos básicos: Sol, fiesta, alcohol y sexo. Para ellos parecen estar hechas las canciones del verano, las carpas abarrotadas, los chiringuitos , las paellas a precios desorbitados y las fiestas de la espuma. Increible o no, ya estan aquiiiiiiiiiiiiiiiiii.

Los irreductibles

El urbanita irreductible seria aquel que pese a convivir con rostros enrojecidos, playas atestadas y aroma a bronceador, es capaz de disfrutar de la ciudad sin perder un apice de estilo. A ellos debemos, ya sea por vocación o por necesidad, su permanencia en la ciudad demostrando a todos que al fin y al cabo, si no puedes con el enemigo, mejor unete a él... quien sabe, quizá un vergonzoso affaire "made in guiri" te alegre el verano.

la reconquista

Por suerte o por desgracia dice el refran que el tiempo pone las cosas en su lugar y sin poder evitarlo, llega de nuevo Septiembre. Es entonces cuando los urbanitas volvemos de nuestro exilio a reconquistar la ciudad. nos sentimos poderosos por haber huido a tiempo de la invasión y más por volver a ocupar algo que queramos o no sentimos nuestro. Respiramos de nuevo el stress, la rutina ,los atascos, las colecciones inútiles que inundan los quioscos y todas aquellas cosas que posiblemente maldeciremos pasados 15 días, pero para que negarlo ... nos encanta.

2006-08-02T10:09:00.002+02:00

Mi amigo se apaga y a cada aliento siento que el juego se termina.
Siempre fuerte, creerte invencible fue mi peor medicina y el mayor de mis consuelos. A él debo parte de mis alegrias, mis preocupaciones, mis aciertos, mis errores y ahora ... todo se apaga.

Y aqui me tienes, rogandole a mi egoismo que te deje marchar.Solo puedo compañarte hasta donde la vida me deje mientras me digo que allí donde irás es donde han ido todos y que ese lugar, bueno ... no puede ser tan malo ¿verdad?

Nos prometimos la libertad y ha llegado tarde ... y lo siento.

Espero que sientas todo el amor que te llevas y todo el que nos dejas.Descansa ahora si quieres amigo mio, duerme y sueña porque yo velare tus suspiros hasta que se cierre tu puerta.